Apr 18, 2006 16:23
***
Музыкант играл на скрипке
Я в глаза ему глядел
Я не то чтоб любопытсвовал
Я по небу летел
Я не то чтобы от скуки
я надеялся понять
как умеют эти руки эти звуки извлекать.
Из какой-то деревяшки
из каких то грубых жил
из какой-то там фантазии,
которой он служил
да еще ведь надо в душу
к нам проникнуть иподжечь
отчего ж с ней церемониться чего ее беречь.
Счастлив дом, где пенье скрипки
наставляет нас на путь
и вселяет в нас надежды
отальное как-нибудь
счастлив инструмент прижатый
к угловатому плечу
по чьему благословенью я по небу лечу.
Счастлив тот, чей путь недолог
пальцы злы смычек остер,
музыкан соорудивший
из души моей костер,
а душа уж это точно
ежели обжжена
справедливей милосерднее и правденей она.
/Булат Окуджава/