И еще поэтического флешмоба!
Я все же обязана закончить этот поэтический флешмоб, столько набрала - ужас! А ведь столько всего хочется написать и сделать, а оторваться от перечитывания стихов - так сложно!
От sad_noldor - Дороти Паркер.
Очень интересная женщина с причудливым мышлением, истинно американским оптимизмом на фоне парочки попыток самоубийства (что при ее нелегкой жизни не так уж странно), троллиха 80 уровня, автор стихов, зарисовок в прозе, афоризмов… Обладательница очень острого язычка! Правда, не могу похвастаться слишком хорошим знанием стихов Дороти Паркер.
Классика жанра и заряд оптимизма:
Razors pain you;
Rivers are damp;
Acids stain you;
And drugs cause cramp.
Guns aren't lawful;
Nooses give;
Gas smell awful;
You might as well live.
И еще одно, что-то все у меня про август.
August
When my eyes are weeds,
And my lips are petals, spinning
Down the wind that has beginning
Where the crumpled beeches start
In a fringe of salty reeds;
When my arms are elder-bushes,
And the rangy lilac pushes
Upward, upward through my heart;
Summer, do your worst!
Light your tinsel moon, and call on
Your performing stars to fall on
Headlong through your paper sky;
Nevermore shall I be cursed
By a flushed and amorous slattern,
With her dusty laces' pattern
Trailing, as she straggles by.
От lomenille - Гумилев и Заболоцкий.
Надо сказать, это удачнейший выбор. Оба автора для меня много значат. Это поэзия, которая для меня очень близка к музыке и которая создает очень яркие картины мира - или миров.
Николай Заболоцкий. Ироничный, странный, отстраненный от скучного серого мира и мечтающий его переделать под мудрым руководством Человека (увы-увы), разумеется, к лучшему (настоящие поэты - они такие! За что и любимы). Натурфилософ, умеющий зарифмовать идеи Циолковского и Сковороды с отсылками к любой европейской мифологии и намеками на стихи Хлебникова. Человек, умеющий пересказать для детей «Тиля Уленшпигеля» и «Гаргантюа и Пантагрюэля» и гениально перевести «Слово о полку Игореве» и стихи грузинских поэтов.
В этой роще берёзовой
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,-
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,-
Встанет утро победы торжественной
На века.
Николай Гумилев. Рыцарь, охотник, путешественник, конквистадор, знающий песни Оссиана и танцы охотников на леопардов. Человек, который пил с Честертоном (и не говорите, что не пил!). Тролль «подахматовок», не подозревавший, что через сотню лет в мире заведутся своего рода «подгумильчики» и купят на распродаже портупейки и хромачи, чтобы выглядеть мужественнее, несмотря на неудачное сочетание дрищеватости с пивными отеками. Одним словом, поэт!
Когда почти невозможно выбрать, я вспоминаю либо «Моим читателям» (но их размещают почти все участники флешмоба), либо вот это - отрывок из «Открытия Америки», как манифест:
Свежим ветром снова сердце пьяно,
Тайный голос шепчет: "Все покинь!"
Перед дверью над кустом бурьяна
Небосклон безоблачен и синь,
В каждой луже запах океана,
В каждом камне веянье пустынь.
Мы с тобою, Муза, быстроноги,
Любим ивы вдоль степной дороги,
Мерный скрип колес и вдалеке
Белый парус на большой реке.
Этот мир такой святой и строгий,
Что нет места в нем пустой тоске.
Ах, в одном божественном движенье,
Косным, нам дано преображенье,
В нем и мы - не только отраженье,
В нем живым становится, кто жил...
О пути земные, сетью жил,
Розой вен вас Бог расположил! (…)
От istarni - Пушкин, Киплинг и гражданская лирика :).
Пушкин. Нашевсе. Выбирать стихотворение - себе дороже: матерную эпиграмму приводить - пижонство, отрывок из "Евгения Онегина" или любое известное стихотворение - скучно.
Стихотворение «К Чаадаеву» я действительно нежно люблю. В нем так много жизни, так много диалога, так много _человеческого…
К Чаадаеву
Любви, надежды, тихой славы
Недолго нежил нас обман,
Исчезли юные забавы,
Как сон, как утренний туман;
Но в нас горит еще желанье;
Под гнетом власти роковой
Нетерпеливою душой
Отчизны внемлем призыванье.
Мы ждем с томленьем упованья
Минуты вольности святой,
Как ждет любовник молодой
Минуты верного свиданья.
Пока свободою горим,
Пока сердца для чести живы,
Мой друг, отчизне посвятим
Души прекрасные порывы!
Товарищ, верь: взойдет она,
Звезда пленительного счастья,
Россия вспрянет ото сна,
И на обломках самовластья
Напишут наши имена!
Киплинг.
Ну, это тоже своего рода наше все, учитывая его огромное влияние на поэзию XX века, сложившееся в том числе и благодаря многим хорошим переводам (и даже нехорошим, как чудовищно-чугунное «Владей собой среди толпы смятенной» Лозинского), учитывая его огромное влияние на каждого из нас, кому в детстве приходилось задавать "Пять тысяч где, семь тысяч как, сто тысяч почему", и учитывая огромное количество песен на его стихи - в том числе фэндомских.
Бессмысленно говорить, за что я его безмерно люблю. Бессмысленно говорить, в чем с ним могу не соглашаться хотя все, читающие этот ЖЖ, знают, что это будут вопросы бремени белых и белфастского Ковенанта :))). В каждом из нас, читающих, пищущих и поющих все равно есть немного Киплинга - и во мне тоже, и вот потому мое любимое стихотворение:
Цыганские телеги
Если ты не цыган, чтоб бродить до зари
Безоглядной вольной тропой,
Сердце на три оборота запри
И ключ из сердца долой.
Под камином дедовским схорони
Под спудом черных камней, -
И праведно ты проведешь свои дни,
При собственности своей.
Так слушай скрип цыганских телег,
Пусть в дорогу они зовут,
Ведь горджи не могут жить вовек
Так, как роми живут.
Если цыганский дальний путь
Судьба тебе не дала, -
Тем, что имеешь, доволен будь
И верши свои дела.
Копай свою землю и вороши,
Всё, что положено, - сей,
Не выпускай из глубин души
Жажду дальних путей.
Так слушай скрип цыганских телег,
Не забудь ворота закрыть,
И знай, что горджи не могут вовек
Так, как роми, любить.
Если нет у тебя цыганских очей,
Которые слез не льют,
Ночевать под открытым небом не смей:
Звезды уснуть не дадут.
Свою луну у окошка жди,
Не смотри на нее в лесу,
Не выходи в ночные дожди
И в утреннюю росу.
Так слушай скрип цыганских телег
И глаза спокойно закрой.
Ведь горджи не могут бродить вовек,
Как роми, ночной порой.
Если ты родился не в цыганских шатрах,
Для которых века не в счет,
Храни свое доброе имя и страх,
Что Страшный Суд придет.
Если жизнь тебе не для жизни дана, -
Пусть минуты твои ползут.
А умрешь - твой бог и твоя жена,
И цыгане - тебя осмеют.
Так слушай скрип цыганских телег
В кружении дней и ночей.
Ведь горджи не могут кончать свой век
Смертью Вольных Людей.
Перевод Г. Усовой, тоже мой любимый.
О гражданской лирике, если кому-то будет интересно, я напишу отдельный пост.
От nunzietta Ханна (Елена Литвинова).
Ханна - замечательный человек и замечательный автор :). Среди множества ее стихов выбирать нелегко - они прекрасны, звучны, гармоничны, но порой кажутся отражением слишком личных переживаний (особенно касается это стихов по Арде). Но - есть одно, которое, едва я его увидела, мгновенно врезалось в память. Ну и я просто оставлю его здесь:
Прошу тебя - не отнимай,
Что нам подарено судьбою,
Когда придет веселый май,
И мы увидимся с тобою.
Белеет яблоневый цвет,
Пастух играет на свирели,
Ты говоришь мне - лучше нет
Садов, где яблоки созрели.
И облетают лепестки,
И в песне слышится, назло нам,
Что ночи слишком коротки,
А дни полны пчелиным звоном.
Я, как во сне, тебя зову,
Ты говоришь - еще не время.
Дождемся встречи наяву,
В садах, где яблоки созрели.
Но чудеса не удались -
С деревьев, вымокших и зяблых,
Слетает наземь желтый лист,
И слышен стук упавших яблок.
Они твою излечат боль,
Они зимой тебя согреют,
И будет тень моя с тобой,
В садах, где яблоки созреют.
У меня удивительно рифмуются в голове два последних стихотворения, не спрашивайте, как. Я не знаю :).
От sad_noldor - Дороти Паркер.
Очень интересная женщина с причудливым мышлением, истинно американским оптимизмом на фоне парочки попыток самоубийства (что при ее нелегкой жизни не так уж странно), троллиха 80 уровня, автор стихов, зарисовок в прозе, афоризмов… Обладательница очень острого язычка! Правда, не могу похвастаться слишком хорошим знанием стихов Дороти Паркер.
Классика жанра и заряд оптимизма:
Razors pain you;
Rivers are damp;
Acids stain you;
And drugs cause cramp.
Guns aren't lawful;
Nooses give;
Gas smell awful;
You might as well live.
И еще одно, что-то все у меня про август.
August
When my eyes are weeds,
And my lips are petals, spinning
Down the wind that has beginning
Where the crumpled beeches start
In a fringe of salty reeds;
When my arms are elder-bushes,
And the rangy lilac pushes
Upward, upward through my heart;
Summer, do your worst!
Light your tinsel moon, and call on
Your performing stars to fall on
Headlong through your paper sky;
Nevermore shall I be cursed
By a flushed and amorous slattern,
With her dusty laces' pattern
Trailing, as she straggles by.
От lomenille - Гумилев и Заболоцкий.
Надо сказать, это удачнейший выбор. Оба автора для меня много значат. Это поэзия, которая для меня очень близка к музыке и которая создает очень яркие картины мира - или миров.
Николай Заболоцкий. Ироничный, странный, отстраненный от скучного серого мира и мечтающий его переделать под мудрым руководством Человека (увы-увы), разумеется, к лучшему (настоящие поэты - они такие! За что и любимы). Натурфилософ, умеющий зарифмовать идеи Циолковского и Сковороды с отсылками к любой европейской мифологии и намеками на стихи Хлебникова. Человек, умеющий пересказать для детей «Тиля Уленшпигеля» и «Гаргантюа и Пантагрюэля» и гениально перевести «Слово о полку Игореве» и стихи грузинских поэтов.
В этой роще берёзовой
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,-
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,-
Встанет утро победы торжественной
На века.
Николай Гумилев. Рыцарь, охотник, путешественник, конквистадор, знающий песни Оссиана и танцы охотников на леопардов. Человек, который пил с Честертоном (и не говорите, что не пил!). Тролль «подахматовок», не подозревавший, что через сотню лет в мире заведутся своего рода «подгумильчики» и купят на распродаже портупейки и хромачи, чтобы выглядеть мужественнее, несмотря на неудачное сочетание дрищеватости с пивными отеками. Одним словом, поэт!
Когда почти невозможно выбрать, я вспоминаю либо «Моим читателям» (но их размещают почти все участники флешмоба), либо вот это - отрывок из «Открытия Америки», как манифест:
Свежим ветром снова сердце пьяно,
Тайный голос шепчет: "Все покинь!"
Перед дверью над кустом бурьяна
Небосклон безоблачен и синь,
В каждой луже запах океана,
В каждом камне веянье пустынь.
Мы с тобою, Муза, быстроноги,
Любим ивы вдоль степной дороги,
Мерный скрип колес и вдалеке
Белый парус на большой реке.
Этот мир такой святой и строгий,
Что нет места в нем пустой тоске.
Ах, в одном божественном движенье,
Косным, нам дано преображенье,
В нем и мы - не только отраженье,
В нем живым становится, кто жил...
О пути земные, сетью жил,
Розой вен вас Бог расположил! (…)
От istarni - Пушкин, Киплинг и гражданская лирика :).
Пушкин. Нашевсе. Выбирать стихотворение - себе дороже: матерную эпиграмму приводить - пижонство, отрывок из "Евгения Онегина" или любое известное стихотворение - скучно.
Стихотворение «К Чаадаеву» я действительно нежно люблю. В нем так много жизни, так много диалога, так много _человеческого…
К Чаадаеву
Любви, надежды, тихой славы
Недолго нежил нас обман,
Исчезли юные забавы,
Как сон, как утренний туман;
Но в нас горит еще желанье;
Под гнетом власти роковой
Нетерпеливою душой
Отчизны внемлем призыванье.
Мы ждем с томленьем упованья
Минуты вольности святой,
Как ждет любовник молодой
Минуты верного свиданья.
Пока свободою горим,
Пока сердца для чести живы,
Мой друг, отчизне посвятим
Души прекрасные порывы!
Товарищ, верь: взойдет она,
Звезда пленительного счастья,
Россия вспрянет ото сна,
И на обломках самовластья
Напишут наши имена!
Киплинг.
Ну, это тоже своего рода наше все, учитывая его огромное влияние на поэзию XX века, сложившееся в том числе и благодаря многим хорошим переводам (и даже нехорошим, как чудовищно-чугунное «Владей собой среди толпы смятенной» Лозинского), учитывая его огромное влияние на каждого из нас, кому в детстве приходилось задавать "Пять тысяч где, семь тысяч как, сто тысяч почему", и учитывая огромное количество песен на его стихи - в том числе фэндомских.
Бессмысленно говорить, за что я его безмерно люблю. Бессмысленно говорить, в чем с ним могу не соглашаться хотя все, читающие этот ЖЖ, знают, что это будут вопросы бремени белых и белфастского Ковенанта :))). В каждом из нас, читающих, пищущих и поющих все равно есть немного Киплинга - и во мне тоже, и вот потому мое любимое стихотворение:
Цыганские телеги
Если ты не цыган, чтоб бродить до зари
Безоглядной вольной тропой,
Сердце на три оборота запри
И ключ из сердца долой.
Под камином дедовским схорони
Под спудом черных камней, -
И праведно ты проведешь свои дни,
При собственности своей.
Так слушай скрип цыганских телег,
Пусть в дорогу они зовут,
Ведь горджи не могут жить вовек
Так, как роми живут.
Если цыганский дальний путь
Судьба тебе не дала, -
Тем, что имеешь, доволен будь
И верши свои дела.
Копай свою землю и вороши,
Всё, что положено, - сей,
Не выпускай из глубин души
Жажду дальних путей.
Так слушай скрип цыганских телег,
Не забудь ворота закрыть,
И знай, что горджи не могут вовек
Так, как роми, любить.
Если нет у тебя цыганских очей,
Которые слез не льют,
Ночевать под открытым небом не смей:
Звезды уснуть не дадут.
Свою луну у окошка жди,
Не смотри на нее в лесу,
Не выходи в ночные дожди
И в утреннюю росу.
Так слушай скрип цыганских телег
И глаза спокойно закрой.
Ведь горджи не могут бродить вовек,
Как роми, ночной порой.
Если ты родился не в цыганских шатрах,
Для которых века не в счет,
Храни свое доброе имя и страх,
Что Страшный Суд придет.
Если жизнь тебе не для жизни дана, -
Пусть минуты твои ползут.
А умрешь - твой бог и твоя жена,
И цыгане - тебя осмеют.
Так слушай скрип цыганских телег
В кружении дней и ночей.
Ведь горджи не могут кончать свой век
Смертью Вольных Людей.
Перевод Г. Усовой, тоже мой любимый.
О гражданской лирике, если кому-то будет интересно, я напишу отдельный пост.
От nunzietta Ханна (Елена Литвинова).
Ханна - замечательный человек и замечательный автор :). Среди множества ее стихов выбирать нелегко - они прекрасны, звучны, гармоничны, но порой кажутся отражением слишком личных переживаний (особенно касается это стихов по Арде). Но - есть одно, которое, едва я его увидела, мгновенно врезалось в память. Ну и я просто оставлю его здесь:
Прошу тебя - не отнимай,
Что нам подарено судьбою,
Когда придет веселый май,
И мы увидимся с тобою.
Белеет яблоневый цвет,
Пастух играет на свирели,
Ты говоришь мне - лучше нет
Садов, где яблоки созрели.
И облетают лепестки,
И в песне слышится, назло нам,
Что ночи слишком коротки,
А дни полны пчелиным звоном.
Я, как во сне, тебя зову,
Ты говоришь - еще не время.
Дождемся встречи наяву,
В садах, где яблоки созрели.
Но чудеса не удались -
С деревьев, вымокших и зяблых,
Слетает наземь желтый лист,
И слышен стук упавших яблок.
Они твою излечат боль,
Они зимой тебя согреют,
И будет тень моя с тобой,
В садах, где яблоки созреют.
У меня удивительно рифмуются в голове два последних стихотворения, не спрашивайте, как. Я не знаю :).