Вы забыли про флешмоб? А я помню :)
Я не то, что тормоз, я просто редко вылезаю в сеть :). Но вот этот проект продолжается. Тема, заданная istanaro - творчество и познание, с творчеством пока что не сложилось, а вот вариант познания вышел вот такой:
Мы совсем обычны: рюкзак и феньки, наши тени пляшут на белой стенке, и никто не видит следы ступней. Мы ворчим на холод, глотаем кофе, по утрам привычно шагаем в офис, распихав в карманы обрывки дней - карамельку, старый блокнот, монету, пестрый камень, найденный прошлым летом, ржавый ключ, к которому нет дверей.
Путь бывает скучным, бывает длинным. Мы спешим, не глядя на те витрины, где в стекле янтарном - крепчайший ром. Мы проходим мимо с беспечным видом, а когда скребутся в висках обиды - покупаем яблоки у метро.
Говорят - ни вкуса, ни витаминов, но грызем тайком, во дворе пустынном - если опьянеем, о чем жалеть? Здесь глядятся клены в большие лужи, по воде бумажный кораблик кружит - может быть, не первый десяток лет.
Лет в двенадцать это всегда бывает: не коленки - души мы разбиваем о «нельзя», «не сможешь» и «повзрослей». Мы тогда стареем почти мгновенно, сок стекает в землю из вскрытой вены, застывает в камеди - как в стекле.
Помнишь, мы хотели доплыть до края, корабли бумажные провожая в долгий путь - на запад через восток? Оттого был гаванью - старый дворик, оттого и яблоки пахли морем, и горчил во рту их прохладный сок.
Говорят, смешно - оставаться юным, отмечать закаты и полнолунья, провожать бумажные корабли. Мы росли - и многие преуспели, но любой из нас, добиваясь цели, вправе верить в то, что есть край земли.
Мы запомним раны - как след зеленки, мы отметим даты по фотопленкам, мы сочтем молитвы - по нитке бус. Ни морщин, ни шрамов, ни зерен в четках, вечный нуль - на каждой шкале отсчета, и в бумажных трюмах - ценнейший груз: карамелька, строчка письма, монета, пестрый камень, найденный прошлым летом на горячем галечном берегу…
Завернул за край белый парус в клетку, кто-нибудь нашел и твою монетку. Нынче дни, как волны, бегут, бегут…
Ты выходишь, сжав кулаки в карманах, ветер сыплет солью тебе на раны и, смеясь, торопится убежать. Этот мир реален, как школьный глобус - сборник лоций, карта, вокзал, автобус, и до края света рукой подать: обещает каждый путеводитель - как наследник Века Больших Открытий, ты найдешь свой край на большой земле!
И весна все ближе - но все же, все же, почему, мой друг, тебя так тревожит запах яблок, купленных в феврале?
Мы совсем обычны: рюкзак и феньки, наши тени пляшут на белой стенке, и никто не видит следы ступней. Мы ворчим на холод, глотаем кофе, по утрам привычно шагаем в офис, распихав в карманы обрывки дней - карамельку, старый блокнот, монету, пестрый камень, найденный прошлым летом, ржавый ключ, к которому нет дверей.
Путь бывает скучным, бывает длинным. Мы спешим, не глядя на те витрины, где в стекле янтарном - крепчайший ром. Мы проходим мимо с беспечным видом, а когда скребутся в висках обиды - покупаем яблоки у метро.
Говорят - ни вкуса, ни витаминов, но грызем тайком, во дворе пустынном - если опьянеем, о чем жалеть? Здесь глядятся клены в большие лужи, по воде бумажный кораблик кружит - может быть, не первый десяток лет.
Лет в двенадцать это всегда бывает: не коленки - души мы разбиваем о «нельзя», «не сможешь» и «повзрослей». Мы тогда стареем почти мгновенно, сок стекает в землю из вскрытой вены, застывает в камеди - как в стекле.
Помнишь, мы хотели доплыть до края, корабли бумажные провожая в долгий путь - на запад через восток? Оттого был гаванью - старый дворик, оттого и яблоки пахли морем, и горчил во рту их прохладный сок.
Говорят, смешно - оставаться юным, отмечать закаты и полнолунья, провожать бумажные корабли. Мы росли - и многие преуспели, но любой из нас, добиваясь цели, вправе верить в то, что есть край земли.
Мы запомним раны - как след зеленки, мы отметим даты по фотопленкам, мы сочтем молитвы - по нитке бус. Ни морщин, ни шрамов, ни зерен в четках, вечный нуль - на каждой шкале отсчета, и в бумажных трюмах - ценнейший груз: карамелька, строчка письма, монета, пестрый камень, найденный прошлым летом на горячем галечном берегу…
Завернул за край белый парус в клетку, кто-нибудь нашел и твою монетку. Нынче дни, как волны, бегут, бегут…
Ты выходишь, сжав кулаки в карманах, ветер сыплет солью тебе на раны и, смеясь, торопится убежать. Этот мир реален, как школьный глобус - сборник лоций, карта, вокзал, автобус, и до края света рукой подать: обещает каждый путеводитель - как наследник Века Больших Открытий, ты найдешь свой край на большой земле!
И весна все ближе - но все же, все же, почему, мой друг, тебя так тревожит запах яблок, купленных в феврале?