Про непоэта
Катались мы сегодня с мужем и сыном на великах. А так как у нас собака, которая не может бежать непрерывно, приходится делать привалы, чтобы она могла отдышаться и попить воды.
Сидим перед большим подъемом, смотрим на облака.
- Смотри какое облако, на арфу похоже, - говорит муж.
Я смотрю и соглашаюсь.
Сын возмущается:
- Где? Это же половина бутерброда, а не арфа.
- Эх, сын, - вздыхаю я, - нифига ты не поэт и не романтик.
Ребенок расстроился и местами даже обиделся.
Поднялись на гору, опять привал, сидим на камушках, снова смотрим на облака.
- А вот птичка летит к цветку, - показывает муж.
- Ага, - киваю я.
- Где? - снова возмущается ребенок. - Это две арфы!
Сидим перед большим подъемом, смотрим на облака.
- Смотри какое облако, на арфу похоже, - говорит муж.
Я смотрю и соглашаюсь.
Сын возмущается:
- Где? Это же половина бутерброда, а не арфа.
- Эх, сын, - вздыхаю я, - нифига ты не поэт и не романтик.
Ребенок расстроился и местами даже обиделся.
Поднялись на гору, опять привал, сидим на камушках, снова смотрим на облака.
- А вот птичка летит к цветку, - показывает муж.
- Ага, - киваю я.
- Где? - снова возмущается ребенок. - Это две арфы!