Про икру. "Заморскую".
Моя маменька никогда не умела готовить. И, кажется, почти гордилась этим. Она так и говорила всегда: "Не умею".
У этого были вполне логичные последствия - все эти её... щи, борщи и прочие месива я, подержав во рту, выплевывала назад в тарелку. Даже если у меня получалось это проглатывать каким-то образом, это все равно возвращалось обратно в тарелку. Я про себя это называла "обед в гости ходил". Потому что не любила и до сих пор не люблю то, как это на самом деле называется ))))) Ага - оно есть, а слова нет! Для меня лично. Ну, я не стану рассказывать в подробностях, чем это всё кончалось и что мне за это было, но - было...
Но - было одно НЕЧТО, что она умела готовить так, что нигде, ни у кого, ни в одной, самой кулинарно продвинутой стране, я никогда не пробовала с таким удовольствием...
Это была икра - та самая, "заморская", баклажанная.
Она обычно предназначалась для закручивания в банки в промышленных масштабах долгими ужасными днями и варикозными ночами. Это единственное, что никогда у меня не "ходило в гости", как те обеды. Я могла это есть ложками. Большими, столовыми. В горячем и теплом виде - по-пиратски, из кастрюли, в виде доедания остатков. В холодном - прямо из банок, вместо первого второго, третьего и тем более того самого мерзкого компота. Поскольку моё шило в попе родилось не в Париже, а гораздо более раньше, то, зная эту мою слабость, мне в далёкое далёко присылалась эта вот икра. Её больше нигде нельзя было добыть, а тем более купить. Ни в каком Париже. Её только могла приготовить, к примеру, я сама. Но если у моей маменьки-перфекционистки, с практически немецким менталитетом, эта баклажанная вкусность получалась всегда одинаково вкусно и предсказуемо, то у меня, при любом раскладе, она получается всегда разная. Но я это способна таки есть ложками в неограниченных количествах, вместо любого десерта. И если вы сейчас начнете утверждать, что кто-то умеет готовить это сильно вкусно, то это лишнее, поверьте. Я пробовала многое и многое хвалила, но, сказать по совести, икру моей маменьки ещё пока никто не победил. Даже моя личная икра. Или, скажем так, пожалуй, у нас соотношение в счете - примерно как во вчерашнем матче бразильцев с немцами, 7:1.
К чему это всё?
А к тому, что тут мне, прям как герою из фильма про Чапаева, смертельно захотелось ЕЁ! Нет - вот так: !!!!!!!!!!!! Прям ужас как.
Пошла я в овощной магазинчик калабрийки Розы, купила там...
(внимание! это практически начало рецепта, потом не говорите, что нет!)
- 5 баклажанов (они оказались размером с неплохой арбуз каждый)
- моркови
- лука
- перчиков
- pomodori
- петрушки, куст укропа и прочей травы, какая нашлась...
Почти по дороге, быстро-быстро, всё это порезала на кубики размером с четверть винной пробки, мысленно поедая результат. Обжарила вначале минутной, но золотистой обжаркой на максимальном огне баклажанные кубики на сковороде. Высыпала это всё в отдельную миску остывать. На этой же сковороде тоже до золотистости морковь с луком. В большой кастрюле, тем временем обжаривались на дне кубики из перцев и помидоров. Когда они были почти готовы,я выложила слоями лук с морковью, а потом сверху выложила миску с баклажанчиками. Сверху положила зелени и половинки помидорок соком вниз. Не перемешивая, закрыла всё крышкой, сделала малюсенький огонёк и забыла на 20 минуток. Потом выключила. Всё! Вынимать, как слоёный торт, аккуратненько, толстой вкусностью.
Я не боюсь вам выдавать этот секрет - потому что у вас всё равно ТАК не получится! Бе-бе-бе!!!
Итак, я отнесла баночку с этим самым секретом моей Розалинде на попробовать. Она мне насыпала за это свежей малины, ок. Вчера скрылась от ливня в её лавке. Но внутри попала под другой ливень - её восторгов. Она попробовала и зажелала рецепт. Я всё честно, по секрету, ей выдала. А что! Мне не жалко - потому что у неё все равно ТАК не получится, я точно знаю. Это не передаётся ни рецептами, ни даже баночным или капельным путём, это передаётся с молоком матери! Вуаля! Я кончила.
У этого были вполне логичные последствия - все эти её... щи, борщи и прочие месива я, подержав во рту, выплевывала назад в тарелку. Даже если у меня получалось это проглатывать каким-то образом, это все равно возвращалось обратно в тарелку. Я про себя это называла "обед в гости ходил". Потому что не любила и до сих пор не люблю то, как это на самом деле называется ))))) Ага - оно есть, а слова нет! Для меня лично. Ну, я не стану рассказывать в подробностях, чем это всё кончалось и что мне за это было, но - было...
Но - было одно НЕЧТО, что она умела готовить так, что нигде, ни у кого, ни в одной, самой кулинарно продвинутой стране, я никогда не пробовала с таким удовольствием...
Это была икра - та самая, "заморская", баклажанная.
Она обычно предназначалась для закручивания в банки в промышленных масштабах долгими ужасными днями и варикозными ночами. Это единственное, что никогда у меня не "ходило в гости", как те обеды. Я могла это есть ложками. Большими, столовыми. В горячем и теплом виде - по-пиратски, из кастрюли, в виде доедания остатков. В холодном - прямо из банок, вместо первого второго, третьего и тем более того самого мерзкого компота. Поскольку моё шило в попе родилось не в Париже, а гораздо более раньше, то, зная эту мою слабость, мне в далёкое далёко присылалась эта вот икра. Её больше нигде нельзя было добыть, а тем более купить. Ни в каком Париже. Её только могла приготовить, к примеру, я сама. Но если у моей маменьки-перфекционистки, с практически немецким менталитетом, эта баклажанная вкусность получалась всегда одинаково вкусно и предсказуемо, то у меня, при любом раскладе, она получается всегда разная. Но я это способна таки есть ложками в неограниченных количествах, вместо любого десерта. И если вы сейчас начнете утверждать, что кто-то умеет готовить это сильно вкусно, то это лишнее, поверьте. Я пробовала многое и многое хвалила, но, сказать по совести, икру моей маменьки ещё пока никто не победил. Даже моя личная икра. Или, скажем так, пожалуй, у нас соотношение в счете - примерно как во вчерашнем матче бразильцев с немцами, 7:1.
К чему это всё?
А к тому, что тут мне, прям как герою из фильма про Чапаева, смертельно захотелось ЕЁ! Нет - вот так: !!!!!!!!!!!! Прям ужас как.
Пошла я в овощной магазинчик калабрийки Розы, купила там...
(внимание! это практически начало рецепта, потом не говорите, что нет!)
- 5 баклажанов (они оказались размером с неплохой арбуз каждый)
- моркови
- лука
- перчиков
- pomodori
- петрушки, куст укропа и прочей травы, какая нашлась...
Почти по дороге, быстро-быстро, всё это порезала на кубики размером с четверть винной пробки, мысленно поедая результат. Обжарила вначале минутной, но золотистой обжаркой на максимальном огне баклажанные кубики на сковороде. Высыпала это всё в отдельную миску остывать. На этой же сковороде тоже до золотистости морковь с луком. В большой кастрюле, тем временем обжаривались на дне кубики из перцев и помидоров. Когда они были почти готовы,я выложила слоями лук с морковью, а потом сверху выложила миску с баклажанчиками. Сверху положила зелени и половинки помидорок соком вниз. Не перемешивая, закрыла всё крышкой, сделала малюсенький огонёк и забыла на 20 минуток. Потом выключила. Всё! Вынимать, как слоёный торт, аккуратненько, толстой вкусностью.
Я не боюсь вам выдавать этот секрет - потому что у вас всё равно ТАК не получится! Бе-бе-бе!!!
Итак, я отнесла баночку с этим самым секретом моей Розалинде на попробовать. Она мне насыпала за это свежей малины, ок. Вчера скрылась от ливня в её лавке. Но внутри попала под другой ливень - её восторгов. Она попробовала и зажелала рецепт. Я всё честно, по секрету, ей выдала. А что! Мне не жалко - потому что у неё все равно ТАК не получится, я точно знаю. Это не передаётся ни рецептами, ни даже баночным или капельным путём, это передаётся с молоком матери! Вуаля! Я кончила.