Родина-мать зовёт. Пошли, говорит...
... И идут, как иначе? Одна часть радостно цокая копытом устремляется в разного рода леса - быть отдыхающими партизанами, пить из пластмассовых стаканчиков да жарить на прутьях мясо; иные же не покидают кабинетов и, молча поглатывая какаву "Мощи Багатыря", косятся в сторону окна, за которым идёт лето. Сколь грустен, пуст и угнетающ этот раннеиюньский засид за текущими делами. И ведь тоже хочется сменить туфля на сандаля, взять пиво-план и устремиться за околицу, к водоёмам. На свежий воздух устремиться. Чтобы не плеваться гнустными пухами деревьев, не скрежетать зубами в песке и не вдыхать smell отработанного дизтоплива и прочих морально устаревших источников энергии. На хер бы всё! А нельзя. Никак. Структура. И сумбурные мысли о летнем отдыхе никогда не душат столь сильно, как в последний трудовой месяц, когда всё естество только и взывает: уёбывать! Не столько туда, сколько отсюда.