ЖИЗНЬ И СМЕРТЬ
Оригинал взят у blog_vinokur в ЖИЗНЬ И СМЕРТЬ
Я мечтаю, что перестану думать о себе.
И научусь отдавать. По-настоящему.
И тогда мир изменится.
Мой друг Моня ( он - Эммануил, ну не буду же я писать, Эммануил!) рассказал мне историю.
Я не перебивал его, дослушал до конца. Потом говорю, - Моня, эту историю ты услышал от меня, а сейчас выдаешь за свою.
Он говорит, - Нет, это моя история.
Я говорю, - это было в Калининской области.
Он говорит, - Нет, у нас в Молдавии, под Кишиневом…
Вот как получается. Я Моне верю.
А история такая:
Я писал сценарий в прекрасной глуши, в Калининской области.
Оставалось в этой деревне три дома, три старушки и два старика.
Я просыпался утром от «гаганья» гусей, которые сами вразвалочку трусили к пруду. Было тихо, спокойно…и век бы так жить!
Потом я бежал через сосновый лес к озеру, где на кувшинках сидели «квакушки»…Нырял в воду и плыл захлебываясь от счастья и холода.
Обратно я шел не торопясь, лес был забит ягодами. Я не собирал их, а запихивал в рот и не жевал…Они таяли во рту. Так было хорошо!..
Приходил, полный сил и надежд, что будет писаться. На столе уже стоял большой глиняный кувшин с парным молоком, огромный кусок белого хлеба и плошка меда.
Ничего вкуснее я в свой жизни не ел, ни тогда, ни сейчас ( кроме армейских сухарей).
Я съедал и начинал писать…Писалось!
И вот однажды я поднял голову от стола, потому что…да не знаю почему, поднял и всё.
По пыльной дороге шла пожилая женщина. Я загляделся на нее. Какая-то она была красивая. Прямая, с затянутыми на затылке седыми волосами. Я бы дал ей лет 60. И вела за руку двух чистеньких малышей. Девочку с красным бантом в желтый горошек, и мальчика в белой рубашечке…
- Это Дарья, - Моя молчаливая хозяйка стояла в дверях. (40 лет она проработала на ферме дояркой и руки ее были в венах, как веревках, вырастила 5-рых детей, похоронила мужа и никуда отсюда уезжать не собиралась.)
- Вот о ней напиши, - сказала она и села на табурет у входа.
- А что у нее за история такая? - спросил я.
- Мы уже похоронили её три года назад. Она вся высохла и не вставала. Врачи привезли её с больницы, сказали, пусть дома умирает. Да это и правильно. Я тоже никуда не пойду, здесь умру…
Тем временем Дарья с внуками прошла мимо, в сторону леса.
- Это они в город едут, - сказала моя хозяйка. - В цирк пойдут. Потому они такие все красивые.
- Так как же она жива осталась? - мне не терпелось узнать
- Ехали к ней прощаться ее сын непутевый, и невестка такая же непутевая. Он пил. Она пила. Было у них двое детей. Ну вот, ехали они…И наехал на них самосвал, или я не знаю что, но ничего от них не осталось…это прямо здесь было, недалеко от деревни…
Замолчала, задумалась…
- Во-от, - сказала, - А Дарья лежит…И, как чувствует. Спрашивает моего Никифора, он помер два года назад, - А где мой сын? - она спрашивает, - Почему он не приезжает, я ведь скоро помру. Тут Никифор наверное как-то не так ответил, он у меня и врать -то толком не мог, и она тогда еще громче его спрашивает, - Я спрашиваю тебя, где мой, Алексей?!..Ну тут Никифор и сказал ей!..Я и не успела его одернуть…
Снова хозяйка замолчала. Сморит так за окно вслед Дарье и молчит.
А меня прямо раздирает, и я, не удержавшись, говорю, - Ну-у-у…
- Она тогда встала, - говорит моя хозяйка, - Встала…и пошла к рукомойнику, помыла лицо…
- Как встала? - спрашиваю, - Так она могла ходить?
- Нет. Она лежала все время.
- А как же она тогда встала?
- Вот так встала и все…Встала! - говорит хозяйка, даже раздраженно, - Чего тут непонятного, встала!..Пошла, помыла лицо и стала одеваться в дорогу…
Я сидел молча, боялся спугнуть.
- Похоронила она сына и жену его, потом поехала в город забрала детишек…и вот 3 года она их выхаживает…Дарья…
Я молчал. Но не было у меня сомнений, что всё это чистая правда.
- Напиши о ней, - сказала мне хозяйка, встала и пошла к двери, - А то неизвестно о чем пишешь. ( тут она была права)
И вышла.
Мне потом подтвердили, что действительно у Дарьи был рак, что действительно врачи от нее отказались, что это не фантазия моей хозяйки и не придумка…
Еще раз я увидел Дарью через неделю, когда приехала передвижка в эту деревню.
(это была фантастическая картина, - настоящая передвижка!) Показывали «Мимино» на белой простыне. Трещал аппарат, вспоминаю сейчас, все было, как во сне. И смотрели кино, три старушки, два старика и Дарья с внучкой с красным бантом и внуком в белой рубашечке. Кино - это тоже был праздник в деревне, поэтому они так и оделись.
И Дарья снова казалась мне красивой и молодой женщиной.
А было ей на самом деле за 70-т
Через много лет, уже живя в Израиле, я узнал, что прожила она еще 14 лет. Подняла внука и внучку. Они поступили в Калининский университет. И только потом умерла. Счастливая.
Они похоронили ее там же, на деревенском кладбище, так она просила. Хотя в деревне уже никто не жил из прежних.
Почему я назвал этот рассказ «Жизнь и смерть»?
Вот так, как эта женщина встать бы и просто без мыслей о себе, просто раствориться в ближнем. И все. Постараться не просчитывать, что я получу взамен, не взвешивать, выгодно мне это или нет, просто научиться отдавать.
И быть счастливым от этого. Как она.
Начать жить наконец-то. Ну сколько можно умирать, думая только о себе.
Возможно ли это?!..Одному невозможно. Без помощи ближнего, который хочет того же самого, ничего не выйдет. Мне нужен тот, кто поможет мне справиться с собой. Кто поддержит. Кого поддержу я.
И каждый скажет в своем сердце «возлюби ближнего, как самого себя».
И на пути этом пройдет все и любовь и ненависть. А как же, на пути к Любви, будет и ненависть, обязательно!
Но мы будем упрямы.
Если выйдет у нас, у ближних, выйдет у всего мира.
Перечитал, уж больно поэтически получилось.
Но очень хочется, чтобы так все и было.
Я мечтаю, что перестану думать о себе.
И научусь отдавать. По-настоящему.
И тогда мир изменится.
Мой друг Моня ( он - Эммануил, ну не буду же я писать, Эммануил!) рассказал мне историю.
Я не перебивал его, дослушал до конца. Потом говорю, - Моня, эту историю ты услышал от меня, а сейчас выдаешь за свою.
Он говорит, - Нет, это моя история.
Я говорю, - это было в Калининской области.
Он говорит, - Нет, у нас в Молдавии, под Кишиневом…
Вот как получается. Я Моне верю.
А история такая:
Я писал сценарий в прекрасной глуши, в Калининской области.
Оставалось в этой деревне три дома, три старушки и два старика.
Я просыпался утром от «гаганья» гусей, которые сами вразвалочку трусили к пруду. Было тихо, спокойно…и век бы так жить!
Потом я бежал через сосновый лес к озеру, где на кувшинках сидели «квакушки»…Нырял в воду и плыл захлебываясь от счастья и холода.
Обратно я шел не торопясь, лес был забит ягодами. Я не собирал их, а запихивал в рот и не жевал…Они таяли во рту. Так было хорошо!..
Приходил, полный сил и надежд, что будет писаться. На столе уже стоял большой глиняный кувшин с парным молоком, огромный кусок белого хлеба и плошка меда.
Ничего вкуснее я в свой жизни не ел, ни тогда, ни сейчас ( кроме армейских сухарей).
Я съедал и начинал писать…Писалось!
И вот однажды я поднял голову от стола, потому что…да не знаю почему, поднял и всё.
По пыльной дороге шла пожилая женщина. Я загляделся на нее. Какая-то она была красивая. Прямая, с затянутыми на затылке седыми волосами. Я бы дал ей лет 60. И вела за руку двух чистеньких малышей. Девочку с красным бантом в желтый горошек, и мальчика в белой рубашечке…
- Это Дарья, - Моя молчаливая хозяйка стояла в дверях. (40 лет она проработала на ферме дояркой и руки ее были в венах, как веревках, вырастила 5-рых детей, похоронила мужа и никуда отсюда уезжать не собиралась.)
- Вот о ней напиши, - сказала она и села на табурет у входа.
- А что у нее за история такая? - спросил я.
- Мы уже похоронили её три года назад. Она вся высохла и не вставала. Врачи привезли её с больницы, сказали, пусть дома умирает. Да это и правильно. Я тоже никуда не пойду, здесь умру…
Тем временем Дарья с внуками прошла мимо, в сторону леса.
- Это они в город едут, - сказала моя хозяйка. - В цирк пойдут. Потому они такие все красивые.
- Так как же она жива осталась? - мне не терпелось узнать
- Ехали к ней прощаться ее сын непутевый, и невестка такая же непутевая. Он пил. Она пила. Было у них двое детей. Ну вот, ехали они…И наехал на них самосвал, или я не знаю что, но ничего от них не осталось…это прямо здесь было, недалеко от деревни…
Замолчала, задумалась…
- Во-от, - сказала, - А Дарья лежит…И, как чувствует. Спрашивает моего Никифора, он помер два года назад, - А где мой сын? - она спрашивает, - Почему он не приезжает, я ведь скоро помру. Тут Никифор наверное как-то не так ответил, он у меня и врать -то толком не мог, и она тогда еще громче его спрашивает, - Я спрашиваю тебя, где мой, Алексей?!..Ну тут Никифор и сказал ей!..Я и не успела его одернуть…
Снова хозяйка замолчала. Сморит так за окно вслед Дарье и молчит.
А меня прямо раздирает, и я, не удержавшись, говорю, - Ну-у-у…
- Она тогда встала, - говорит моя хозяйка, - Встала…и пошла к рукомойнику, помыла лицо…
- Как встала? - спрашиваю, - Так она могла ходить?
- Нет. Она лежала все время.
- А как же она тогда встала?
- Вот так встала и все…Встала! - говорит хозяйка, даже раздраженно, - Чего тут непонятного, встала!..Пошла, помыла лицо и стала одеваться в дорогу…
Я сидел молча, боялся спугнуть.
- Похоронила она сына и жену его, потом поехала в город забрала детишек…и вот 3 года она их выхаживает…Дарья…
Я молчал. Но не было у меня сомнений, что всё это чистая правда.
- Напиши о ней, - сказала мне хозяйка, встала и пошла к двери, - А то неизвестно о чем пишешь. ( тут она была права)
И вышла.
Мне потом подтвердили, что действительно у Дарьи был рак, что действительно врачи от нее отказались, что это не фантазия моей хозяйки и не придумка…
Еще раз я увидел Дарью через неделю, когда приехала передвижка в эту деревню.
(это была фантастическая картина, - настоящая передвижка!) Показывали «Мимино» на белой простыне. Трещал аппарат, вспоминаю сейчас, все было, как во сне. И смотрели кино, три старушки, два старика и Дарья с внучкой с красным бантом и внуком в белой рубашечке. Кино - это тоже был праздник в деревне, поэтому они так и оделись.
И Дарья снова казалась мне красивой и молодой женщиной.
А было ей на самом деле за 70-т
Через много лет, уже живя в Израиле, я узнал, что прожила она еще 14 лет. Подняла внука и внучку. Они поступили в Калининский университет. И только потом умерла. Счастливая.
Они похоронили ее там же, на деревенском кладбище, так она просила. Хотя в деревне уже никто не жил из прежних.
Почему я назвал этот рассказ «Жизнь и смерть»?
Вот так, как эта женщина встать бы и просто без мыслей о себе, просто раствориться в ближнем. И все. Постараться не просчитывать, что я получу взамен, не взвешивать, выгодно мне это или нет, просто научиться отдавать.
И быть счастливым от этого. Как она.
Начать жить наконец-то. Ну сколько можно умирать, думая только о себе.
Возможно ли это?!..Одному невозможно. Без помощи ближнего, который хочет того же самого, ничего не выйдет. Мне нужен тот, кто поможет мне справиться с собой. Кто поддержит. Кого поддержу я.
И каждый скажет в своем сердце «возлюби ближнего, как самого себя».
И на пути этом пройдет все и любовь и ненависть. А как же, на пути к Любви, будет и ненависть, обязательно!
Но мы будем упрямы.
Если выйдет у нас, у ближних, выйдет у всего мира.
Перечитал, уж больно поэтически получилось.
Но очень хочется, чтобы так все и было.