Жена путешественника во времени.
Сразу после нового года ко мне пришла книга. Накануне я нашла фильм, снятый по ней, но что-то мне сказало, что он не очень. И я его не стала смотреть. А на следующий день книга сама пришла в мой дом. И я поняла - это знак. И стала читать.
Я ее читала без перерыва, пока не завершила.
Я поняла, молчать нельзя, надо поделиться. Села и написала сюда. И это были не мои слова, нет. Это шло что-то через меня. Потом был глюк и все исчезло. Даже в черновике тут не сохранилось.
И я сидела и плакала. Потому что писала не я. И повтор был невозможен. Окно открылось и закрылось. Мне передали текст, а я не передала его дальше.
Я не могла его восстановить потому что не могла вспомнить ни слова из только что написанного мной. Уцелело только состояние, которое пришло из книги. И мне оставалось лишь перестать жалеть о потере и снова уйти в ту звенящую чистоту, в которую погрузила меня книга.
Я ничего не буду говорить вам о книге. Книга сама хотела сказать о себе тогда. Но я оказалась плохим посредником. Отсебятина будет лишней. Поэтому просто возьмите и прочитайте. "Жена путешественника во времени".
P.S. Фильм вот сейчас все же попыталась посмотреть.
Не могу. Фальшиво с первых минут.
Чтобы достойно переложить книгу в формат кино нужен бюджет и таланты, которых в Голливуде сейчас нет.
P.P.S. Возможно книга оказалась так мне близка потому, что я не читала ее как беллетристику. Я узнавала эти перемещения во времени, эти встречи с собой, эти мимолетные попадания в будущее и долгие подробные раскопки своего ожившего прошлого. Эта книга описывет МОЮ реальность. Я давно все это делаю. Только не в теле. Пока не в теле...
Когда-то давно я читала фантастку и иногда автор в конце писал - для изложения выбрана форма фантастического рассказа, слишком уж нереальными покажутся большинству людей события, изложенные в нем.
А теперь я читала и понимала - она описывает то, что для некоторых реальность. Но как фантастику. Потому что мало кто это умеет.
Да, я отдаю себе отчет, что обо мне могут подумать)) И пишу это совершенно осознанно.
А те, кто в теме, помните - вы не одиноки!))
Я ее читала без перерыва, пока не завершила.
Я поняла, молчать нельзя, надо поделиться. Села и написала сюда. И это были не мои слова, нет. Это шло что-то через меня. Потом был глюк и все исчезло. Даже в черновике тут не сохранилось.
И я сидела и плакала. Потому что писала не я. И повтор был невозможен. Окно открылось и закрылось. Мне передали текст, а я не передала его дальше.
Я не могла его восстановить потому что не могла вспомнить ни слова из только что написанного мной. Уцелело только состояние, которое пришло из книги. И мне оставалось лишь перестать жалеть о потере и снова уйти в ту звенящую чистоту, в которую погрузила меня книга.
Я ничего не буду говорить вам о книге. Книга сама хотела сказать о себе тогда. Но я оказалась плохим посредником. Отсебятина будет лишней. Поэтому просто возьмите и прочитайте. "Жена путешественника во времени".
P.S. Фильм вот сейчас все же попыталась посмотреть.
Не могу. Фальшиво с первых минут.
Чтобы достойно переложить книгу в формат кино нужен бюджет и таланты, которых в Голливуде сейчас нет.
P.P.S. Возможно книга оказалась так мне близка потому, что я не читала ее как беллетристику. Я узнавала эти перемещения во времени, эти встречи с собой, эти мимолетные попадания в будущее и долгие подробные раскопки своего ожившего прошлого. Эта книга описывет МОЮ реальность. Я давно все это делаю. Только не в теле. Пока не в теле...
Когда-то давно я читала фантастку и иногда автор в конце писал - для изложения выбрана форма фантастического рассказа, слишком уж нереальными покажутся большинству людей события, изложенные в нем.
А теперь я читала и понимала - она описывает то, что для некоторых реальность. Но как фантастику. Потому что мало кто это умеет.
Да, я отдаю себе отчет, что обо мне могут подумать)) И пишу это совершенно осознанно.
А те, кто в теме, помните - вы не одиноки!))