(no subject)
Дорогая, я знаю, ты еще спишь. Паладин сказал:) Поэтому сделаю это без твоего разрешения. Во-первых, мне все можно, а во-вторых, мне кажется ты будешь за. Хочу процитировать тебя.
Смотри, говорю я, никто из нас не способен на то, на что запросто способны все нормальные человеки. Мы неполноценны. У нас вместо рук - крылья, мы никогда не сможем вязать на спицах так же запросто, как те, у кого есть пальцы. Зато мы сможем полететь. Это тоже полезно...
Альтернатива. Утешение. Странный протез конечности, которой лишила нас травма.
Другой вопрос, что летать нам нравится больше, чем вязать. У нас другие интересы и цели.
В глубине души ты знаешь, что ты инвалид и фрик. Но только так ты можешь выжить и, при должной тренировке, развернуться в полете вокруг кончика крыла.
И это - высший пилотаж.
Это про исключенных, про обделенных любовью, изнасилованных в тело и в душу. К которым приходит нечто - или некто - кто помогает им альтернативно выжить.
Вчерашний спектакль был про тех, в чью выгрызенную раной пустоту никто не вселился. Вместо обрубков не выросли крылья. Так и живут. Безруко, безного, бессердцево, глухо и пусто, отчаянно стараясь быть как все. Как люди. Нет, даже слова такого не зная - отчаянно, и что такое быть людьми, не особенно представляя... Монолог героини читают две актрисы, но это не про извне пришедшего симбионта. Это про прорывающееся изнутри нечто, что приводит ее на исповедь. "Это она мне сказала сюда прийти". Мать... Которой она позволила умереть, лишь бы не быть исключенной из "как все"...
Нас вчера мощно накрыло, а потом, как полагается, раскрыло. А твои слова добавили объема. Ты написала о похожем, но с иной стороны. С иной высоты...
И знаешь. В пустоте богооставленности слова "Ты блеать БОГИНЯ!" звучат как руководство к действию и волшебное весло по заднице, воистину, дорогая.
Смотри, говорю я, никто из нас не способен на то, на что запросто способны все нормальные человеки. Мы неполноценны. У нас вместо рук - крылья, мы никогда не сможем вязать на спицах так же запросто, как те, у кого есть пальцы. Зато мы сможем полететь. Это тоже полезно...
Альтернатива. Утешение. Странный протез конечности, которой лишила нас травма.
Другой вопрос, что летать нам нравится больше, чем вязать. У нас другие интересы и цели.
В глубине души ты знаешь, что ты инвалид и фрик. Но только так ты можешь выжить и, при должной тренировке, развернуться в полете вокруг кончика крыла.
И это - высший пилотаж.
Это про исключенных, про обделенных любовью, изнасилованных в тело и в душу. К которым приходит нечто - или некто - кто помогает им альтернативно выжить.
Вчерашний спектакль был про тех, в чью выгрызенную раной пустоту никто не вселился. Вместо обрубков не выросли крылья. Так и живут. Безруко, безного, бессердцево, глухо и пусто, отчаянно стараясь быть как все. Как люди. Нет, даже слова такого не зная - отчаянно, и что такое быть людьми, не особенно представляя... Монолог героини читают две актрисы, но это не про извне пришедшего симбионта. Это про прорывающееся изнутри нечто, что приводит ее на исповедь. "Это она мне сказала сюда прийти". Мать... Которой она позволила умереть, лишь бы не быть исключенной из "как все"...
Нас вчера мощно накрыло, а потом, как полагается, раскрыло. А твои слова добавили объема. Ты написала о похожем, но с иной стороны. С иной высоты...
И знаешь. В пустоте богооставленности слова "Ты блеать БОГИНЯ!" звучат как руководство к действию и волшебное весло по заднице, воистину, дорогая.