(no subject)
Забежала-таки вчера в букинистический. Хотела в обувной и в спортивный, но охота пуще неволи.
Я себя знаю - если я уже начала про эту книгу (вещь) постоянно "думать", то нужно срочно бежать и утаскивать в нору. Иначе не даст покоя.
И вот она на письменном столе, моя субботняя добыча.
"Домострой" - тоненькая книжечка киевского издания, переиздание 1902 года.
И - можете глумиться сколько угодно - "Анна Каренина".
Да, я никогда ее не читала. Вот так вот сложилось. Ну не было ее в нашей домашней библиотеке. А в публичной я отечественную классику в школьном возрасте никогда не брала. Были вещи поинтереснее. А после школы уже русскую классику перестала читать совсем. По той же причине не читала (но собираюсь) Братьев Карамазовых и Бесов.
А сейчас меня вдруг сильно пробило на классику. Началось с томления по Евгению Онегину.
Потом вот недавно закончила Боборыкина, купленного случайно и не для себя. И поняла, что вот оно - в кайф.
Все эти перевезенные из Москвы модные современные авторы, свежие биографии, мемуары - не хочу. Не лезет.
Хочется размеренного, обстоятельного, оторванного от современности хотя бы веком, до того как - до пертурбаций и революций. С другим ритмом, темпом и все теми же вечными страстями.
Сейчас читаю (перечитываю) тургеневские Стихотворения в Прозе. Дома у нас они были в каком-то дореволюционном издании, в огромной тяжелой книге. До сих пор текст перед глазами с ятями и ижицами.
Кое-что забыла, но в основном ощущения те же. Я их любила и многие перечитывала не по разу.
И вот опять, когда читаю Воробья, слеза стекает по щеке. Только ею, только любовью держится и движется жизнь.