В моём постмодернизме прошу винить...
Я за день проглотила книжку Сергея Жадана "Депеш мод". Взяла я его потому, что мне сказали, скорее, ляпнули, что он на меня похож. Точнее, конечно, я на него. Что-то у меня от него есть, что-то я взяла. А я его и не читала никогда... Теперь исправлено.
Где-то на середине книги меня посещает мысль. А есть же что-то. Не в стиле, но есть. И думаю: или же это просто взрослая жизнь началась, или я куда-то не туда попала. Не было у меня до знакомства с Дреддом всяких полумаргинальных личностей в кругу общения. Морозов, который хоть и талантливый фотограф и вроде дядька толковый, но вечно где-то шляется, комната пропитана сигаретным дымом сквозь и напрочь, минут трёх пребывания достаточно, чтобы палиться перед мамой. Собака у него с немытыми лапами на кровать залазит. Я на такой грязной постели в жизни не спала. Картину завершает панкота из колонок. Машка, чудесная добрая Машка с зоопарком в доме и извечной большой бутылкой "Черниговского" в обнимку. Из-за зоопарка или ещё хрен почему её пятилетний сын живёт в соседней квартире с её родителями. Машке двадцать три, замужем за таксистом, что делает сама, хер проссышь. Да даже Юлька, та самая Дреддова Юлька, несмотря на то, что выпускница консерватории по классу скрипки (ой не зря мне скрипка никогда не нравилась), тоже какая-то полумаргинальная: дымит как паровоз и матерится даже больше меня... Раза в три, при незнакомом человеке, мне то есть. Ну да, и самый яркий пример - наш общий лучший друг Кукушкин, чувствую, с которым меня и занесло в неведомо какие круги... Ада? Не знаю... Ободранные квартиры местных творческих дилеров, каннабиольный дым и вечная сопливая львовская погода, которая отображается и на моей внешности, что я становлюсь похожей на лохматую алкоголичку. Хотя, может, рожа у меня пухнет таки из-за дыма, в котором я нахожусь... "С окружающей нас нищетою тут природа сама заодно". Уверена, на окраинах Львова Некрасов не был никогда... Но там им что-то сильно веет... И да, всех этих людей я очень люблю (кроме Юльки, конечно), без них я уже не я, что-то не то и что-то почти не Катя как категория. А потом и общение с ОП-шниками пошло из-за совместной страсти к революции, а они тоже пьяницы и животные травокурные. И почти каждый с двумя высшими.
Может, мне таки стать писательницей, как мне подавали идею? Только уж тогда в качестве псевдонима возьму Тарасову фамилию. Потому что он во всём виноват, он ко всему причастен и с хорошей стороны. Мне на днях сказали, что я богемная какая-то. Да из меня даже богемы не получается, мне ведь даже творить лень... А, может, это не лень, а нерешительность, как всегда. Или незнание как... Но, теперь, кажется, озарение снизошло... Держитесь, блокноты.
Где-то на середине книги меня посещает мысль. А есть же что-то. Не в стиле, но есть. И думаю: или же это просто взрослая жизнь началась, или я куда-то не туда попала. Не было у меня до знакомства с Дреддом всяких полумаргинальных личностей в кругу общения. Морозов, который хоть и талантливый фотограф и вроде дядька толковый, но вечно где-то шляется, комната пропитана сигаретным дымом сквозь и напрочь, минут трёх пребывания достаточно, чтобы палиться перед мамой. Собака у него с немытыми лапами на кровать залазит. Я на такой грязной постели в жизни не спала. Картину завершает панкота из колонок. Машка, чудесная добрая Машка с зоопарком в доме и извечной большой бутылкой "Черниговского" в обнимку. Из-за зоопарка или ещё хрен почему её пятилетний сын живёт в соседней квартире с её родителями. Машке двадцать три, замужем за таксистом, что делает сама, хер проссышь. Да даже Юлька, та самая Дреддова Юлька, несмотря на то, что выпускница консерватории по классу скрипки (ой не зря мне скрипка никогда не нравилась), тоже какая-то полумаргинальная: дымит как паровоз и матерится даже больше меня... Раза в три, при незнакомом человеке, мне то есть. Ну да, и самый яркий пример - наш общий лучший друг Кукушкин, чувствую, с которым меня и занесло в неведомо какие круги... Ада? Не знаю... Ободранные квартиры местных творческих дилеров, каннабиольный дым и вечная сопливая львовская погода, которая отображается и на моей внешности, что я становлюсь похожей на лохматую алкоголичку. Хотя, может, рожа у меня пухнет таки из-за дыма, в котором я нахожусь... "С окружающей нас нищетою тут природа сама заодно". Уверена, на окраинах Львова Некрасов не был никогда... Но там им что-то сильно веет... И да, всех этих людей я очень люблю (кроме Юльки, конечно), без них я уже не я, что-то не то и что-то почти не Катя как категория. А потом и общение с ОП-шниками пошло из-за совместной страсти к революции, а они тоже пьяницы и животные травокурные. И почти каждый с двумя высшими.
Может, мне таки стать писательницей, как мне подавали идею? Только уж тогда в качестве псевдонима возьму Тарасову фамилию. Потому что он во всём виноват, он ко всему причастен и с хорошей стороны. Мне на днях сказали, что я богемная какая-то. Да из меня даже богемы не получается, мне ведь даже творить лень... А, может, это не лень, а нерешительность, как всегда. Или незнание как... Но, теперь, кажется, озарение снизошло... Держитесь, блокноты.