Семь лет писала

[elfie_thanatos]

Я серьёзно. Именно столько не возникало продолжения первой строфы. А теперь, считайте, меня довели!

Любовь - это сон в полушаге от гроба,
Любовь - это дух, злой, но знакомый,
Любовь - это то, что сжигает меня изнутри.
И я уж не я, только тень - посмотри...

Я стою над обрывом пяти этажей
И впиваюсь ногтями в дрожащее горло.
Мне хочется вырвать свой крик из ушей,
Со связками смять ещё нерождённый.
Я выброшу всё в темноту, в фонари,
На трассу, ставшую чёрной рекою...
Я буду пить кофе, и на кухонном столе
Он растечётся, смешанный с кровью.
Я буду рвать дальше, вбирая весь мрак
В зияние ран, загоняя под ногти.
В груди, рассыпающейся в прах,
Глухо стучит не сердце, а копия.
Оно у тебя, но мне не узреть,
Какое нашёл ты ему применение:
Растоптал, не решил, куда деть,
Или греешь им тихо своё самомнение.
А, может, как я, у окна, той же ночью глухой,
Себя убеждая в обратном,
Ты держишь два сердца - моё и твоё -
И разлетаешься тенью невнятной...

Любовь - это крик под крышкой гроба,
Чернильная тьма, текущая с кровью,
Немая истерика организма,
Боль, свидетельствующая о жизни.