Письмо Пушкину.
Пушкин? Ты любил ведь осень… Писал об этом, пел об этом- находил в этом успокаивающее одиночество….Говорил о листьях, деревьях, о приятном, еще молодом холоде, не успевшим отростить снежную бороду.
Пушкин… Саша…. Ты случаем не напиздел нам всем? Не напиздел о своем счастье, надувшее тебе осенним ветром? Хочешь я тебе расскажу об осени… Моей Осени от которой я бегу, и становлюсь частью её…
Мы достаем наши тряпочки из грязного белья, мы достаем все с самого низа…. Достаем, чтоб убедиться, что это не одеть… И кадаем сверху всей этой тряпичной свалки… С фырканьем уходим в комнату…одеваемся и добрый обряд «привет как дела?» в клубе… стаканы… стаканы в долг… стаканы под честное слово и обещанное братство с барной стойкой… Мы готовы отдать даже деньги на проезд за стакан, лишь бы еще на несколько минут убить осеннюю тревогу. Мы за мили секунды просчитывает траекторию движущихся обьектов у барки и колдоством проскальзываем между людьми.. не задев, не пролив. Мы смотрим в глаза людям, смотрим на их жесты, губы- как шифр всей этой осени, как свеженький ребус для знатоков… И ведь он обязателен. Ведь у всего этого оркестра есть смысл… Саш ты ведь знал это.
Что желтые листья- перестали быть зелеными… Что цветы окапываются, а нищие запасаются. Что ветер он ведь- что-то несет нам как почтальон, и что -то угоняет как мошенник… Этот осенний ветер. Я выныриваю на улицу, уже по утру, закидываю капюшон, собачку экспрессом на верх по молнии … до отказа, чтоб вцепиться в неё зубами…. И ведь вот она… одинокая тропа осеннего утра… как на могилке лета. На могилке улыбок, смеха и искренней радости, на могилке тепла. Только пещерный, мокрый холод. И ты его запускаешь, как троянского Коня… Как варвара, чтоб он тебя разорвал, выдул, проветрил… наказал… Крылов был не прав… Стрекоза переночует в клубе.
Мы видели тепло. Как клубок из счастья в чуть приоткрытых ладошках, как розовые звездочки за которыми приходит осенний ветер и мягко подбрасывая уносит… мы должны будем этой осенью сесть за шторку и сткать новую звездочку, новый клубок тепла…мы будем готовы. Этой осенью мы старше. Этой осенью мы мудрее и все так же несчастны… Александр Сергеевич ты любил Осень и любил прощаться… Я же люблю приходить и мне уже пора остаться. Но эта осень опять все унесла. Отняла… моя посадочная полоса пропала.
Я похож на комок черствых листьев, на туман… что волочиться по дороге… как масса холода проползает под дверьми… так я возвращаюсь домой… так я пробираюсь и засыпаю.
Ты любил осень. А я люблю очаг, в который ни одна осень не пробьет брешь…. Но пока его отсутствие меня заставляет жить в твоей любимой и печальной Осени…
Пушкин… Саша…. Ты случаем не напиздел нам всем? Не напиздел о своем счастье, надувшее тебе осенним ветром? Хочешь я тебе расскажу об осени… Моей Осени от которой я бегу, и становлюсь частью её…
Мы достаем наши тряпочки из грязного белья, мы достаем все с самого низа…. Достаем, чтоб убедиться, что это не одеть… И кадаем сверху всей этой тряпичной свалки… С фырканьем уходим в комнату…одеваемся и добрый обряд «привет как дела?» в клубе… стаканы… стаканы в долг… стаканы под честное слово и обещанное братство с барной стойкой… Мы готовы отдать даже деньги на проезд за стакан, лишь бы еще на несколько минут убить осеннюю тревогу. Мы за мили секунды просчитывает траекторию движущихся обьектов у барки и колдоством проскальзываем между людьми.. не задев, не пролив. Мы смотрим в глаза людям, смотрим на их жесты, губы- как шифр всей этой осени, как свеженький ребус для знатоков… И ведь он обязателен. Ведь у всего этого оркестра есть смысл… Саш ты ведь знал это.
Что желтые листья- перестали быть зелеными… Что цветы окапываются, а нищие запасаются. Что ветер он ведь- что-то несет нам как почтальон, и что -то угоняет как мошенник… Этот осенний ветер. Я выныриваю на улицу, уже по утру, закидываю капюшон, собачку экспрессом на верх по молнии … до отказа, чтоб вцепиться в неё зубами…. И ведь вот она… одинокая тропа осеннего утра… как на могилке лета. На могилке улыбок, смеха и искренней радости, на могилке тепла. Только пещерный, мокрый холод. И ты его запускаешь, как троянского Коня… Как варвара, чтоб он тебя разорвал, выдул, проветрил… наказал… Крылов был не прав… Стрекоза переночует в клубе.
Мы видели тепло. Как клубок из счастья в чуть приоткрытых ладошках, как розовые звездочки за которыми приходит осенний ветер и мягко подбрасывая уносит… мы должны будем этой осенью сесть за шторку и сткать новую звездочку, новый клубок тепла…мы будем готовы. Этой осенью мы старше. Этой осенью мы мудрее и все так же несчастны… Александр Сергеевич ты любил Осень и любил прощаться… Я же люблю приходить и мне уже пора остаться. Но эта осень опять все унесла. Отняла… моя посадочная полоса пропала.
Я похож на комок черствых листьев, на туман… что волочиться по дороге… как масса холода проползает под дверьми… так я возвращаюсь домой… так я пробираюсь и засыпаю.
Ты любил осень. А я люблю очаг, в который ни одна осень не пробьет брешь…. Но пока его отсутствие меня заставляет жить в твоей любимой и печальной Осени…