Прощание
Ровно неделю назад, за 1,5 дня до моего рожденья умер мой отец.
Вчера было прощание, маман положила ему монетки на глаза, немного денег "на проезд", дала с собой бутерброд, положила книжку, которую он не дочитал, веточку сливы, на которую он любовался и ждал, пока она поспеет, собрала ему букет из полевых цветов и травы - всё, что он любил.
Он умер в поезде метро, посередине перегона между Октябрьским Полем и Полежаевской, вечером, когда они с матушкой возвращались с купания. Маман говорит, он просто закатал глаза и умер. Врач сказал, оторвался тромб в сердце... Отец стоял в очереди на операцию, но из-за Корона-вируса очередь приостановили. Ещё маман подумывает, что он сам перестал пить таблетки...
Как бы то ни было, я с ним попрощался ещё при жизни. Я хорошо усвоил, что каждая встреча может быть последней, зная это, я стараюсь всегда прощаться по-доброму.
Когда отец умер, маман позвонила мне и сказала, что он ушёл. От части это так, только дорога уже совсем другая и такого возвращения, в привычном нам смысле, ждать не стоит. И это грустно.
В ту ночь мне плохо спалось. А под утро приснился коротенький отрывок: я захожу в комнату, а отец лежит на кровати в глубине в спальни, привычно сложив ноги, и рассуждает, удивляясь чему-то. Его голос был молодой, и мелодичный. Не зря они с маман основали свой ансамбль, занимались пением. Сон так быстро прервался, что я даже не успел расслышать, о чём он говорил. Но очень хорошо запомнил звучание Его голоса, таким, каким он был когда-то в молодости. Так я его услышал в последний раз. Я сам вызвал этот сон, возможно, это были отголоски воспоминаний из далёкого детства...
Вечером, после прощания, как и положено, маман испекла блины - символ Солнца, жизни. Мир не изменился, просто на свете стало одним уставшим человеком меньше...
Вчера было прощание, маман положила ему монетки на глаза, немного денег "на проезд", дала с собой бутерброд, положила книжку, которую он не дочитал, веточку сливы, на которую он любовался и ждал, пока она поспеет, собрала ему букет из полевых цветов и травы - всё, что он любил.
Он умер в поезде метро, посередине перегона между Октябрьским Полем и Полежаевской, вечером, когда они с матушкой возвращались с купания. Маман говорит, он просто закатал глаза и умер. Врач сказал, оторвался тромб в сердце... Отец стоял в очереди на операцию, но из-за Корона-вируса очередь приостановили. Ещё маман подумывает, что он сам перестал пить таблетки...
Как бы то ни было, я с ним попрощался ещё при жизни. Я хорошо усвоил, что каждая встреча может быть последней, зная это, я стараюсь всегда прощаться по-доброму.
Когда отец умер, маман позвонила мне и сказала, что он ушёл. От части это так, только дорога уже совсем другая и такого возвращения, в привычном нам смысле, ждать не стоит. И это грустно.
В ту ночь мне плохо спалось. А под утро приснился коротенький отрывок: я захожу в комнату, а отец лежит на кровати в глубине в спальни, привычно сложив ноги, и рассуждает, удивляясь чему-то. Его голос был молодой, и мелодичный. Не зря они с маман основали свой ансамбль, занимались пением. Сон так быстро прервался, что я даже не успел расслышать, о чём он говорил. Но очень хорошо запомнил звучание Его голоса, таким, каким он был когда-то в молодости. Так я его услышал в последний раз. Я сам вызвал этот сон, возможно, это были отголоски воспоминаний из далёкого детства...
Вечером, после прощания, как и положено, маман испекла блины - символ Солнца, жизни. Мир не изменился, просто на свете стало одним уставшим человеком меньше...