Из любимого...
Феликс Пита Родригес
Кто-то хочет о чем-то
молча поведать мне
там, где на волнах ветра
смерть забылась во сне.
Кто-то озябшей тенью
льется в немом тумане,
о бесстрастные стебли
пальцы робкие раня.
В черных тростинках руки
горестно разбросав,
Трогает смутные корни
среди листьев и трав.
Кто-то, отчаявшись, хочет
заговорить со мною,
Но говорит не словами,
а сырой тишиною,
Паузой, полной смысла,
нежным дождем над нивой.
Что мне хочет напомнить
этот поток ленивый
сбивчивое безмолвье из глухой глубины
неуступчивой яви, стонущей тишины?
***
Не знаю, был ли я раньше дикою вишней,
снегом, чертополохом, миртом, легким дождем
или дрожащей зеленой личинкой росы.
Был ли я раньше дикою вишней - не знаю.
Но вдруг просыпается в теле вес весенних ветвей
неясное чувство неба, пролитого наземь.
Было ли это?
Не знаю, возможно, было.
Я говорю о вещах, на которые нет ответа.