стр. 114

[elenakareva_rs]

---

Ты болишь и болишь, и царапаешь душу,

и она понемногу всё время кровит.

Я терплю, я молчу, я почти уж не трушу,

хоть ужасен её исковерканный вид.

Сквозь какие шипы, по каким огородам

это чувство тупой, непонятной беды

поднималось во мне, как положено водам,

размывая своих преступлений следы.

Я могу быть крылом, я могу быть ковчегом,

груз несказанных слов сохраняя внутри,

и в пустых городах одиноким ночлегом,

и звездой, что над ним тихо светит, смотри.