прекрасное из ленты
Занятие с четырёхлетками проходило в кабинете другого коллектива. На шкафу стоял бюст Пушкина - знаете, такой, летящий, с высоко поднятой головой куда-то в небо - явно руки какого-нибудь местного мастера или студента.
Показываю детям бюст поэта, спрашиваю:
- А вы знаете, кто это?
- Это наверное птица. - говорит Аля.
- Нет, это не птица, это Пушкин. - отвечает маленькая Маша.
- А кто такой Пушкин? - спрашиваю я (ну уж если выяснять, то до конца)
- Пушкин, это наш ровесник. - серьёзно объясняет мне ребёнок Маша. - Он писал для нас стихи и сказки. Он давно уже жил, а потом умер.
- А почему он умер? - спросила я зачем-то, ведь не собиралась же я четырёхлетним детям рассказывать про бешенную ревность поэта к Дантесу и что из этого всего получилось, чесслово.
- Так потому что он вырос. - ответил умный ребёнок Маша глупой учительнице, как что-то само собой разумеющееся. - Он вырос из детей. И всё. И - умер.
И Маша развела руками, показав жест, означающий фразу «ну что теперь поделать…»
Нет, определенно дети знают что-то такое, чего мы не знаем. Пушкин всегда был ребёнком, и написал много стихов для детей. А когда повзрослел, то умер. И стал птицей.
