О кукурузных булочках. Матвею Крымову невысказанное.
...Когда Крымов приехал этим своим безумным автостопом, и мы встретились, он был похож на обессиленного потерявшегося пса. Одичалого, на той грани бешенства от зноя и жажды, когда эйфористическое веселье. Мы никуда не шли. Мы сели прямо на обочине Греческой площади. Принюхивались. Приручались. Промокая друг у друга пот салфеточками. А мимо мчались по кругу машины, почти задевая.
Через день я назвала его дедом мазаем, потому что рядом с ним можно быть слабым тонущим зайцем и жалобно плакать без понтов.
Потом я увидела ужас в его глазах, когда пробовала солёную кильку на базаре. Потом забыла его предупредить, что в первый раз идти на пляж не утром, а днём и надолго - нельзя. И он сгорел. Ойкал и обиженно шипел, как раскалённый дранник в сметане, если я случайно прикасалась. Но всё равно сказал, море - это самое лучшее, что есть в Одессе. И город - настоящий - не тот, что весь сверкает в самом центре, а вот этот, "за углом", где на асфальте растоптанные следы упавшей штукатурки старых домов, женщины тащут вечные кошёлки, мигает в домах электричество, как стробоскоп. Где не гламур обложки. Где иллюстрации не в тему, а чёрти как. Где сами виноваты, и не виноват никто, и так по кругу, а на ступеньках подъездов намертво налеплены тонны выплюнутой жвачки. Её добудут потом, в следующей цивилизации, когда она закристаллизуется, и жёны тамошних миллионеров станут хранить её в сейфах.
А пока что все возмущаются, и никто не плевал. Чудеса! (Прав Матвей, чудесный я человек. Завтра как раз буду сдирать её со ступенек - чудесно проведу выходной! Это у меня фитнесс такой, чтобы в душе всегда было 36, а не 49, как в паспорте. Ну и подработка заодно. Грешна. Жрать хочу. Никакой силы воли питаться на диетическую зарплату санитарочки, которой сейчас работаю. Просто легкомысленная Девочка, и всё тут. Грешна, должна и виновата - три определяющие моей цены. Ещё и веселить и радовать никого не хочу, избалованная)
Крымов...Крымов...прости меня Крымов, я ведь попыталась исправиться, когда поняла, как невнимательна к тебе. От усталости моего мира невнимательна.
Пошла на базар, купила овощей, которых ты никогда не ел, сделала ту самую икру из синих, которая у Катаева. И ещё чего-то.
Пошла с тобой в костёл, как хотел ты, хотя не верю в бога, и послушала проповедь, а больше девушку, которая пела так, что можно отдохнуть. Я даже досидела до конца, и пожала всем руку, как того требовала местная церковная традиция. Прости, что это не убедило меня в том, что бог есть.
Я прошлась с тобой по своим самым любимым местам Одессы - не по всем - но я провела тебя даже знаменитым Тёщиным мостом - что может быть страшнее - там такие замки и цепи! ...
Мы прошлись с тобой по местам, где такие, как я, живут редко и случайно...ещё реже что-либо покупают...по самому краешку прошлись, но всё же ты видел другую Одессу, благополучную и не виноватую.
На нудистском пляже я поняла, что голый мужчина беззащитен, как ребёнок, кем бы он ни был.
С тех пор я держу тебя за руку, Лёшка, ничего не бойся...
Ты знаешь про меня самое плохое, что вообще про меня можно знать, и чего не знают другие, потому что я не впущу, - и не отворачиваешься. И ни от кого не отвернёшься, я знаю.
Прости, что я не оказалась сказкой...прости, что неухожена, загажена и бедна...Прости, что мне не нравится, когда ты пишешь в угоду публики всякую херню, хотя как ты можешь писать, я знаю...Прости, что я не соглашаюсь на компромиссы со своей совестью, и поэтому мне никогда не заработать так, чтобы издать то, что я у тебя люблю.
Прости, что я такая, как есть, - разная. В том числе и несуразная, но зато ты наконец-то за все дни тогда рассмеялся...Прости, что не успела спеть тебе "У деревни Крюкова..." - первая песня моя со сцены в школе. И ещё другие, где голос чист и молод, потому что именно такой там нужен - оно нечаянно всегда так. Но спасибо тебе, что я опять запела. Боялась, не смогу.
Прости, что не могу быть счастливой, а просто "счастная" с тобой.
Прости, что ты любишь другую (зачёркнуто) первую Лену, а не меня.
Прости, что давно никого не ищу , потому что уже люблю. "Любовь, которой невозможно быть. И невозможно больше полюбить"(твоё) - ты понимаешь, знаю.
Прости, что не ищу работу лёгкую, но престижную и оплачиваемую, (часто ложную по сути своей), но у меня есть руки и ноги....ничего, короткими сантиметрами, пусть и с сантиментами, я очищу это пространство вокруг себя от всего - грязи, долгов, вины........Может быть, не успею и помру, НО НИКОГДА НЕ ПРЕВРАЩУСЬ В РАЗВАЛИНУ, КАК ТЫ МНЕ ЭТО ТОГДА СКАЗАЛ - ДУЛЮ ТЕБЕ!
Кукурузные булочки не черствеют...и всегда с тобой, Крымов.
Прости за пафос. всё искренне, ты знаешь.
читайте Крымова, все читайте, здесь удобнее
http://stihi.ru/avtor/all111
Через день я назвала его дедом мазаем, потому что рядом с ним можно быть слабым тонущим зайцем и жалобно плакать без понтов.
Потом я увидела ужас в его глазах, когда пробовала солёную кильку на базаре. Потом забыла его предупредить, что в первый раз идти на пляж не утром, а днём и надолго - нельзя. И он сгорел. Ойкал и обиженно шипел, как раскалённый дранник в сметане, если я случайно прикасалась. Но всё равно сказал, море - это самое лучшее, что есть в Одессе. И город - настоящий - не тот, что весь сверкает в самом центре, а вот этот, "за углом", где на асфальте растоптанные следы упавшей штукатурки старых домов, женщины тащут вечные кошёлки, мигает в домах электричество, как стробоскоп. Где не гламур обложки. Где иллюстрации не в тему, а чёрти как. Где сами виноваты, и не виноват никто, и так по кругу, а на ступеньках подъездов намертво налеплены тонны выплюнутой жвачки. Её добудут потом, в следующей цивилизации, когда она закристаллизуется, и жёны тамошних миллионеров станут хранить её в сейфах.
А пока что все возмущаются, и никто не плевал. Чудеса! (Прав Матвей, чудесный я человек. Завтра как раз буду сдирать её со ступенек - чудесно проведу выходной! Это у меня фитнесс такой, чтобы в душе всегда было 36, а не 49, как в паспорте. Ну и подработка заодно. Грешна. Жрать хочу. Никакой силы воли питаться на диетическую зарплату санитарочки, которой сейчас работаю. Просто легкомысленная Девочка, и всё тут. Грешна, должна и виновата - три определяющие моей цены. Ещё и веселить и радовать никого не хочу, избалованная)
Крымов...Крымов...прости меня Крымов, я ведь попыталась исправиться, когда поняла, как невнимательна к тебе. От усталости моего мира невнимательна.
Пошла на базар, купила овощей, которых ты никогда не ел, сделала ту самую икру из синих, которая у Катаева. И ещё чего-то.
Пошла с тобой в костёл, как хотел ты, хотя не верю в бога, и послушала проповедь, а больше девушку, которая пела так, что можно отдохнуть. Я даже досидела до конца, и пожала всем руку, как того требовала местная церковная традиция. Прости, что это не убедило меня в том, что бог есть.
Я прошлась с тобой по своим самым любимым местам Одессы - не по всем - но я провела тебя даже знаменитым Тёщиным мостом - что может быть страшнее - там такие замки и цепи! ...
Мы прошлись с тобой по местам, где такие, как я, живут редко и случайно...ещё реже что-либо покупают...по самому краешку прошлись, но всё же ты видел другую Одессу, благополучную и не виноватую.
На нудистском пляже я поняла, что голый мужчина беззащитен, как ребёнок, кем бы он ни был.
С тех пор я держу тебя за руку, Лёшка, ничего не бойся...
Ты знаешь про меня самое плохое, что вообще про меня можно знать, и чего не знают другие, потому что я не впущу, - и не отворачиваешься. И ни от кого не отвернёшься, я знаю.
Прости, что я не оказалась сказкой...прости, что неухожена, загажена и бедна...Прости, что мне не нравится, когда ты пишешь в угоду публики всякую херню, хотя как ты можешь писать, я знаю...Прости, что я не соглашаюсь на компромиссы со своей совестью, и поэтому мне никогда не заработать так, чтобы издать то, что я у тебя люблю.
Прости, что я такая, как есть, - разная. В том числе и несуразная, но зато ты наконец-то за все дни тогда рассмеялся...Прости, что не успела спеть тебе "У деревни Крюкова..." - первая песня моя со сцены в школе. И ещё другие, где голос чист и молод, потому что именно такой там нужен - оно нечаянно всегда так. Но спасибо тебе, что я опять запела. Боялась, не смогу.
Прости, что не могу быть счастливой, а просто "счастная" с тобой.
Прости, что ты любишь другую (зачёркнуто) первую Лену, а не меня.
Прости, что давно никого не ищу , потому что уже люблю. "Любовь, которой невозможно быть. И невозможно больше полюбить"(твоё) - ты понимаешь, знаю.
Прости, что не ищу работу лёгкую, но престижную и оплачиваемую, (часто ложную по сути своей), но у меня есть руки и ноги....ничего, короткими сантиметрами, пусть и с сантиментами, я очищу это пространство вокруг себя от всего - грязи, долгов, вины........Может быть, не успею и помру, НО НИКОГДА НЕ ПРЕВРАЩУСЬ В РАЗВАЛИНУ, КАК ТЫ МНЕ ЭТО ТОГДА СКАЗАЛ - ДУЛЮ ТЕБЕ!
Кукурузные булочки не черствеют...и всегда с тобой, Крымов.
Прости за пафос. всё искренне, ты знаешь.
читайте Крымова, все читайте, здесь удобнее
http://stihi.ru/avtor/all111