Станислав Ливинский
***
Природы медленный разбег,
один и тот же древний опыт -
дождь переходит плавно в снег,
как будто с голоса на шёпот.
А ты, полжизни пролистав,
который год в потёмках шаришь.
Не попадёшь никак в рукав
и сам себя же проклинаешь.
Туда-сюда - один маршрут
и никаких там «или-или».
Но все троллейбусы идут
в депо, как будто сговорились.
И здесь, на родине слонов
(читай - в рассаднике тиранов),
живёшь, как будто Иванов,
ну, в лучшем случае - Ивáнов.
Природы медленный разбег,
один и тот же древний опыт -
дождь переходит плавно в снег,
как будто с голоса на шёпот.
А ты, полжизни пролистав,
который год в потёмках шаришь.
Не попадёшь никак в рукав
и сам себя же проклинаешь.
Туда-сюда - один маршрут
и никаких там «или-или».
Но все троллейбусы идут
в депо, как будто сговорились.
И здесь, на родине слонов
(читай - в рассаднике тиранов),
живёшь, как будто Иванов,
ну, в лучшем случае - Ивáнов.