Но в лучшее верится...
поезд отстукивает минуты колесами.
равномерно так.
люди едут хмурые, часто просят чай у проводника.
Нам холодно и дождь за окном.
Соседи по купе кто с чем:
Молодой человек, военный по контракту, 26 лет. Пытается меня разговорить.
Как зовут, сколько лет. куда, зачем, к кому. Насколько.
Я не хочу отвечать и отшучиваюсь.
Он часто торкается в телефоне. До той поры, пока связь не пропадает безвести
молодой человек, лет 25-27, держит в руках Толстого "Воскресение"
Он едет на нижней полке, по диагонали от моей верхней.
Я бросаю на книгу заинтересованные взгляды. Её я не читала.
Он часто смотрит на меня.
С нами он не разговаривает.
Чем больше страниц он пролистывает, тем больше мыслей отражается у него на лице.
Мужчина на верхней полке часто ходит курить.
Он нервно дергает занавесочку на окне и пытается заснуть.
Недовольно цыкает, когда по коридору пробегают дети, задевая дверь нашего купе.
Дождь усиливается, мы едем уже несколько часов, я кутаюсь в рукава и широкое горло,
За окном уже поля-леса, темно.
Фонарей мало, лишь в маленьких поселках, которых мы будем проезжать великое множество.
Порой в окнах уже вообще ничего не видно.
И как-то грустно что ли...