Переводя стрелки на часах туда-сюда, мы тешим себя надеждой, что обхитрили время и выиграли кусок пирога (или проиграли, тут уж как придётся) у неотвратимого Хроноса. Но стрелки теперь редко кто с собой носит, страна давно уже решила не переводить часы почём зря, и Время смотрит из бездны с хитрым прищуром - что, съел?
Ну и ладно. Сижу вот целый час на скамейке под прохладным речным бризом и общаюсь с жуликоватыми воробьями. Чем не лакомый кусочек времени? Давно уже не мог себе позволить зависнуть вовне. Вне суеты, без дела и спешки.
А тут приятель, с которым договорились на восемь, затупил, проспал наверное, потом отзвонился и стал лепить про забытый телефон и возвращение домой (когда-то и я так делал), извинялся и всё такое. Ничего, подожду. Кто-то скажет, как же так, как можно, а я сижу и улыбаюсь.
Приходи на площадь в восемь и посиди на скамейке час-полтора, чем тебе плохо? Лето, тепло, музыка в ушах, муравей ползёт по штанине, время ждёт.