я
У всех должно быть так же как и у меня. Все лучшее уходит. Сначала по нему немного скучаешь, потом и не помнишь что оно было, забываешь, что когда-то у тебя звучал голос в голове, что-то тебе объяснял, чего-то требовал, о чем-то спрашивал.
Все уходит, уходят друзья, любимые (они как бабушка и дедушка в синей дымке из "Синей птицы"), уходят книги, фильмы, песни. Уходит время. Нет больше времени, которое можно убивать, растрачивать, хранить в памяти.
Есть какое-то скрытое зло в том, что я продаю время. За это я уже наказана - жестоко и беспощадно. Ведь все, что пртворяется фантастическим, на самом деле просто спрятано до поры до времени. Все эти фильмы про истекающее время, после которого все взорвется, оборвется, исчезнет.. - это то, к чему нас готовят. И то, что я сейчас делаю возниколо именно сейчас, а не год назад, и не два и не три.
Всему свое время, чей-то зловещий план приводят в исполнение мои руки, которые уже и не мои.И мысли не мои, и желания, и сны.
Все мне откуда-то навязан - явно или неявно.
И все, за что мне стыдно на самом деле - мой осознанный выбор, обусловленный моими же желаниями. А мне навязано испытват за них стыд.
С кем я сейчас ругаюсь? С какими-то призраками, которых сама же выдумала. Я почему-то охотно вер во все теории заговора, во всех богов... Хотя я не знаю во что я верю. И верю ли. Есть ли во всей мой личтности что-нибудь настоящее? Или я -это одна большая уродливая маска, состоящая из чужих желаний и приказов, чужих мнений, убеждений, чужих болезней.
Кто я? Есть ли я? Есть немного сведеий обо мне - болезнено люблю папу и маму, своих сестер. Болезненно жалею всех в мире людей, бездомных котови и собак. Не могу обманывать (не врать - врать я могу, а обманывать - нет!), не могу думать о своей выгоде. Люблю всех на земле, и не люблю работать. Люблю небо и облака. Вывод: я трава (зелёёё-ная - зелёёёё-ная трава). Я не злюсь, когда на меня писают собаки. И не злюсь, когда по мне ходят люди. Все, что я умею - тянуться к небу, втаптываться в грязь, снова тянуться к небу. Любить, жалеть. Иногда обижаться и увядать. И все равно любить.
Все уходит, уходят друзья, любимые (они как бабушка и дедушка в синей дымке из "Синей птицы"), уходят книги, фильмы, песни. Уходит время. Нет больше времени, которое можно убивать, растрачивать, хранить в памяти.
Есть какое-то скрытое зло в том, что я продаю время. За это я уже наказана - жестоко и беспощадно. Ведь все, что пртворяется фантастическим, на самом деле просто спрятано до поры до времени. Все эти фильмы про истекающее время, после которого все взорвется, оборвется, исчезнет.. - это то, к чему нас готовят. И то, что я сейчас делаю возниколо именно сейчас, а не год назад, и не два и не три.
Всему свое время, чей-то зловещий план приводят в исполнение мои руки, которые уже и не мои.И мысли не мои, и желания, и сны.
Все мне откуда-то навязан - явно или неявно.
И все, за что мне стыдно на самом деле - мой осознанный выбор, обусловленный моими же желаниями. А мне навязано испытват за них стыд.
С кем я сейчас ругаюсь? С какими-то призраками, которых сама же выдумала. Я почему-то охотно вер во все теории заговора, во всех богов... Хотя я не знаю во что я верю. И верю ли. Есть ли во всей мой личтности что-нибудь настоящее? Или я -это одна большая уродливая маска, состоящая из чужих желаний и приказов, чужих мнений, убеждений, чужих болезней.
Кто я? Есть ли я? Есть немного сведеий обо мне - болезнено люблю папу и маму, своих сестер. Болезненно жалею всех в мире людей, бездомных котови и собак. Не могу обманывать (не врать - врать я могу, а обманывать - нет!), не могу думать о своей выгоде. Люблю всех на земле, и не люблю работать. Люблю небо и облака. Вывод: я трава (зелёёё-ная - зелёёёё-ная трава). Я не злюсь, когда на меня писают собаки. И не злюсь, когда по мне ходят люди. Все, что я умею - тянуться к небу, втаптываться в грязь, снова тянуться к небу. Любить, жалеть. Иногда обижаться и увядать. И все равно любить.