Из разговоров
Подруга живет на Украине, дочь замужем за бельгийцем.
В разговоре мы обсуждаем действия украинского "правительства", потом она говорит:
- Слушай, мне же ехать в Бельгию... Даже не знаю, как говорить там, что с Украины приехала?
Я не могу удержаться от смеха:
- Ну, да! Кого только не нагрели: Конго, ЮАР! Про долги России я вообще молчу. Польшу развести на уголь пытались, но не вышло. Украина - это же пародия какая-то, а не страна.
Я вовсю смеюсь, а подруга виновато улыбается.
- Раньше все тут в штатах знали, что на Украине живут красивые девушки и мошенники. Вернее, что там мошенники, включая красивых девушек. Во всяком случае, мужики, которые "в поисках", передавали это из уст в уста.
Подруга грустит, а я продолжаю смеяться:
- Было две мошеннические страны: Нигерия и Украина. Но теперь вы ту Нигерию ого-го, как переплюнули! У вас же это на государственном уровне! У вас теперь имидж в мире: халявщики и мошенники. Да, вдобавок, зверствующие.
- Ну, я же не такая! - в отчаяньи восклицает подруга.
- Ты - нет. Я вообще, поначалу, когда меня спрашивали: "Что, правда на Украине все придурки?", отвечала, что нет, я там жила, нормальные люди. А сейчас говорю: "Да".
Да, я же еще про проституток забыла!- тут я внимательно вглядываюсь в подругу и выношу вердикт, - Ты не беспокойся, проституткой тебя не сочтут. Возраст нет тот.
- Ну, спасибо!!!
- Разве что, на пенсии, типа в молодости была.
- Ну, вот... Правда ведь, пишут везде, что на Украине проститутки...
Тут мы вспоминаем, ставшее крылатым, выражение Мари Ле Пен о том, что им в ЕС не нужны украинские селяне и проститутки.
- Я не знаю, что стало с людьми... Ведь была же нормальная страна...
- Да, еще какая! Самая цветущая республика была! Все вам оставили: армию оснащенную, заводы, фабрики, - все ведь работало, долги ваши оплатили, а все разворовали, распродали...
Какое-то время мы вспоминаем Советскую Украину, потом ругаем всех по очереди президентов Украины, а я, заодно, и штаты.
Наконец, она спрашивает:
- Так, что мне делать? Может, не ехать?
- Ехать, - говорю я, - но не говорить, что украинка. С Украины (этого не скроешь), но не украинка.
- А кто? - растерянно спрашивает подруга.
Мы молча смотрим друг на друга, без слов понимая, что у нас обеих на уме.
- Нет, - отвечает она на мое не высказанное предложение. - Сама знаешь, какая у вас репутация. Испугаются.
- Ну, да, соглашаюсь я, - русской не называйся: и правда - испугаются. Подумают, приехала их Бельгию присоединять.
Даже не знаю, что тебе делать: русская - скажут "агрессор", а украинка - подумают, что-то сопрешь.
- Вот, вот, - сокрушается моя подруга, - прямо, хоть поездку отменяй. Никогда не думала, что буду стыдиться того, что я - украинка!
- А ты скажи: "белорусска", они вообще не знают, кто такие белорусы!
На том и порешили. И распрощались, оставшись по разные стороны океана: одна, занесенная судьбой, в чужой, ненавистной Америке, а другая на бывшей нэньке, когда-то цветущей и теплой от радушия, а сейчас - жестокой и жалкой, изолгавшейся, обмотанной жовто-блакитными зловонными тряпками. Нэнька? Какое там. Это и страной назвать больше нельзя, не то, что "нэнькой".