Вечернее
Мутность
Сначала можно было разглядеть только свет фонарей. Обычных уличных и машинных, то бишь фар.
Потом, после небольшого привыкания, стали видны витрины, светящиеся и большие, и еще какие-то особенно близкие тени.
Чуть позже, наверное, при приобретении определенной сноровки, тени превратились в силуэты людей, очень размытые и раздутые, но все же узнаваемые.
Еще немного погодя удалось разглядеть даже очертания домов и темные окна. По крайней мере, можно было их угадать, что, учитывая будничное знакомство с местностью, было не так уж сложно.
А потом мне пора было выходить.
Оказывается, окна в общественном транспорте могут быть настолько грязными, что почти ничего нельзя будет разобрать.
Увидеть
Хочу тебя увидеть. а может, хочу увидеть себя, и даже не в твоих глазах, а в твоих поступках.
Может быть верно, что люди влюбляются в отражение своих идеальных "я" в других? и идеал это не совершенство, а только то, чего нам не хватает в самих себе?
Нет, не хочу тебя видеть. хочу, чтобы ты увидел меня. зачем? просто так.
Самокопание
На этот раз я не раскапываю могилы, а лишь роюсь в мотивах собственных поступков.
Ксю, это не ты засорительница френд-лент, а я. 9 реплик за сутки и половина мыслей так и не высказана. как вы только терпите мой бред?
И зачем мне все это писать? что заставляет меня расписывать свои мысли и выкладывать их для прочтения другими? кажется, знаю. в жизни мне будет стыдно, что на мои бредни-глюки тратится чужое время, здесь все только по желанию - не хотите - не читайте.
Сегодня опять мучилась вопросом, зачем я вообще пишу. Не свои мысли, а свои, так сказать, произведения. Кому это нужно? Мне? Ну хорошо, мне. Но почему бы тогда не сжигать все сразу после написания? чтобы потом какой-нибудь человек сказал, что это "дерьмо"? причем, не потому что это на самом деле так (критику я на самом деле даже люблю, помогает понять, что в тебе не так), а потому что ему было лень читать и он ничего не понял. зачем?
Вот шла домой, улыбалась, а в уголках глаз такая тоска, что хоть вешайся. Люди, вы есть повсюду и в то же время вас нигде нет.
Страдаю одиночеством, прекрасно понимая, что сама себе его создаю. Есть люди, которые хотели бы быть рядом. но мне они не нужны. мне нужны другие. и я никак не могу понять, лучше ли эти другие мне не нужных, или это только кажется.
Бред все это.
Никогда не вела дневников, но постоянно где-то записывала свое состояние и мысли. Только раньше это читала только я и иногда - особенно близкие люди (друзья?), а теперь это может увидеть кто угодно. и ко мне возвращается мой привычный и такой знакомый страх - быть навязчивой.
Замолкаю. (по крайней мере, на ближайшие пару часиков)..
Сначала можно было разглядеть только свет фонарей. Обычных уличных и машинных, то бишь фар.
Потом, после небольшого привыкания, стали видны витрины, светящиеся и большие, и еще какие-то особенно близкие тени.
Чуть позже, наверное, при приобретении определенной сноровки, тени превратились в силуэты людей, очень размытые и раздутые, но все же узнаваемые.
Еще немного погодя удалось разглядеть даже очертания домов и темные окна. По крайней мере, можно было их угадать, что, учитывая будничное знакомство с местностью, было не так уж сложно.
А потом мне пора было выходить.
Оказывается, окна в общественном транспорте могут быть настолько грязными, что почти ничего нельзя будет разобрать.
Увидеть
Хочу тебя увидеть. а может, хочу увидеть себя, и даже не в твоих глазах, а в твоих поступках.
Может быть верно, что люди влюбляются в отражение своих идеальных "я" в других? и идеал это не совершенство, а только то, чего нам не хватает в самих себе?
Нет, не хочу тебя видеть. хочу, чтобы ты увидел меня. зачем? просто так.
Самокопание
На этот раз я не раскапываю могилы, а лишь роюсь в мотивах собственных поступков.
Ксю, это не ты засорительница френд-лент, а я. 9 реплик за сутки и половина мыслей так и не высказана. как вы только терпите мой бред?
И зачем мне все это писать? что заставляет меня расписывать свои мысли и выкладывать их для прочтения другими? кажется, знаю. в жизни мне будет стыдно, что на мои бредни-глюки тратится чужое время, здесь все только по желанию - не хотите - не читайте.
Сегодня опять мучилась вопросом, зачем я вообще пишу. Не свои мысли, а свои, так сказать, произведения. Кому это нужно? Мне? Ну хорошо, мне. Но почему бы тогда не сжигать все сразу после написания? чтобы потом какой-нибудь человек сказал, что это "дерьмо"? причем, не потому что это на самом деле так (критику я на самом деле даже люблю, помогает понять, что в тебе не так), а потому что ему было лень читать и он ничего не понял. зачем?
Вот шла домой, улыбалась, а в уголках глаз такая тоска, что хоть вешайся. Люди, вы есть повсюду и в то же время вас нигде нет.
Страдаю одиночеством, прекрасно понимая, что сама себе его создаю. Есть люди, которые хотели бы быть рядом. но мне они не нужны. мне нужны другие. и я никак не могу понять, лучше ли эти другие мне не нужных, или это только кажется.
Бред все это.
Никогда не вела дневников, но постоянно где-то записывала свое состояние и мысли. Только раньше это читала только я и иногда - особенно близкие люди (друзья?), а теперь это может увидеть кто угодно. и ко мне возвращается мой привычный и такой знакомый страх - быть навязчивой.
Замолкаю. (по крайней мере, на ближайшие пару часиков)..