Feb 14, 2011 22:16
Читаю книгу из серии ЖЗЛ о Маяковском, это невероятный человек.
В его жизни была единственная невероятная любовь о которой я написал этот стих.
Любовь поэта - не похоть.
Любовь поэта застала.
Ее как мизинца ноготь,
Любви всегда чертовски мало.
Слушаешь, слушаешь - влюбился,
Времени на это, какой-то час.
Поэт в жизни никогда не женился.
Или женился сотни раз.
Подруга подруги так хороша,
Сестра подруги пленила сердце.
И ничего ты здесь не сделаешь, раз душа
И сердце настеж распахнули дверцу.
А у нее муж, а у нее жизнь какая.
А ты смотришь и понимаешь - не могу.
И не нужна тебе никакая другая.
Готов зиму спать на голом снегу.
Она все понимает - не дура.
Все знает и видит насквозь.
И ты все знаешь, но стрелы амура -
Велят рвать руками миллион алых роз.
Кукушкой залетев в чужое гнездо,
Быть щеном для ЛЮБимой хозяйки.
И чувства, которых никогда не испытывал до -
Странная любовь друга-попрошайки.
В троем висеть в одной петле.
Ходить вокруг нуля хороводом.
И быть счастливей всех на земле.
Дарить счастье ей и ему, год за годом.
А потом внезапно огонь погас.
Кто-то сверху на него вылил воды похоже.
Не дарит прежнего тепла ее левый глаз.
И правый не дарит тепла тоже.
Смешенье чувств, смешенье смысла.
Бессмысленные поиски себя и ее.
Мысль о пуле-точке над поэтом нависла.
Идея крепко вонзила свое острие.
Любовь - бензин машины жизни,
Лошадь в повозке ямщика.
Без нее жить кажется лишним,
Без любви не жизнь, тоска.