Поэт в России больше, чем поэт...
"
Поэт в России больше, чем поэт..." Ушел из жизни Евгений Евтушенко... Для меня это событие прозвучало так, как будто ушел близкий по духу человек, близкий родственник. Конечно, это связано с тем, как мы знакомились с его личностью и его поэзией в прошлом году в Переделкино, в том ярком отклике другого нашего Старшего - Евгения... А сейчас хочу вспомнить о теперь дорогом мне человеке, о Евгении Евтушенко, вспомнить его стихами: ----------------------------------------------------------------Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы - как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого - свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
Поэт в России больше, чем поэт..." Ушел из жизни Евгений Евтушенко... Для меня это событие прозвучало так, как будто ушел близкий по духу человек, близкий родственник. Конечно, это связано с тем, как мы знакомились с его личностью и его поэзией в прошлом году в Переделкино, в том ярком отклике другого нашего Старшего - Евгения... А сейчас хочу вспомнить о теперь дорогом мне человеке, о Евгении Евтушенко, вспомнить его стихами: ----------------------------------------------------------------Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы - как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого - свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.