Пространство и время
"Не дай себе умереть, не испытав этого чуда - спать с тем, кого любишь", - это Гарсиа Маркес, которого сейчас все цитируют, понятно, умер же. Так бы не стали, а смерть - она всегда к обильному цитатовыпадению твердым и хлопьевидным осадком.
И как всегда - удобная оказия, достойный повод скрыться за чужие цитаты и сказать то, о чем "от первого лица" нипочем не станешь говорить. Особенно в этом ШШагреневом нынче ЖЖ, где пространство свободного высказывания стремительно сужается, как я только что прочла у своей глубокоподзамочной френдессы. Потому что слишком многие и слишком много знают, а оно ни к чему.
"А вдруг он прочтет и поймет, что это про него? А вдруг он прочтет и поймет, что это НЕ про него?" - два взаимоисключающих резона, чтобы промолчать и сойти за умную, благонадежную... да какую угодно еще.
Но едешь вечером с дежурства, автоматически перестраиваясь из ряда в ряд на ночной трассе, и думаешь что-то такое связное, слитное и не ложащееся на бумагу. Перебирая, как бусины на браслете, лучшие свои мгновения, лучшие свои тайны и яви.
Послушай, да, это банально... банально, как слова "я тебя люблю". Но ведь это же у тебя было? Ну да, ну да. Ты писала эти письма и получала ответы. Ты гуляла долгой белой ночью по Питеру с человеком, от взгляда и запаха которого у тебя до сих пор перехватывает дух. И еще у тебя было 1. 2. 3. 4. 5. ну, ты помнишь. А на общее обозрение это вытащить и рассказать - как засветить фотопленку.
Едешь и думаешь - да чего там размазывать. Просто "пусть я не самый умный, но я знаю, что такое любовь", как говорил Форрест Гамп в одноименном фильме. И счастье по Маркесу тебе знакомо. И масса других сортов, типов и разновидностей счастья, которые светятся в темноте и ложатся, как Млечный путь поперек широкого ясного и холодного неба, ага, ты тоже ведь помнишь, тогда, осенью, когда под ногами хрустела инеем трава, а из окон маленького храма лился свет и звучали три слаженных голоса?
А ведь это счастье никуда не ушло, если оно до сих пор с тобой. Значит, оно все-таки есть.
Классики, пока они живы, много могут сообщить интересного. Что ж поделать, если всплывают эти цитаты только сугубо после.
Это ни о чем, это просто так. Просто потому, что прочла о стремительно сужающемся пространстве свободного высказывания. Но оно все-таки есть, хоть его уже очень немного.
И даже не буду вешать замок - пусть так будет. Это не про меня, это про Маркеса, правда же?
В ЖЖ нет кнопки "лайк" и никогда не узнаешь, прочли тебя или нет (у бесплатных аккаунтов статистика отключена). А комментировать подобные тексты - с чего бы и кому бы и зачем бы.
Так что, наверное, если вы это все же читаете - посмотрите куда-то вдаль или в угол. И вспомните. Вам же наверняка есть что вспомнить - 1.2.3.4.5... Ну, и на будущее немного оставить и понадеяться.
И как всегда - удобная оказия, достойный повод скрыться за чужие цитаты и сказать то, о чем "от первого лица" нипочем не станешь говорить. Особенно в этом ШШагреневом нынче ЖЖ, где пространство свободного высказывания стремительно сужается, как я только что прочла у своей глубокоподзамочной френдессы. Потому что слишком многие и слишком много знают, а оно ни к чему.
"А вдруг он прочтет и поймет, что это про него? А вдруг он прочтет и поймет, что это НЕ про него?" - два взаимоисключающих резона, чтобы промолчать и сойти за умную, благонадежную... да какую угодно еще.
Но едешь вечером с дежурства, автоматически перестраиваясь из ряда в ряд на ночной трассе, и думаешь что-то такое связное, слитное и не ложащееся на бумагу. Перебирая, как бусины на браслете, лучшие свои мгновения, лучшие свои тайны и яви.
Послушай, да, это банально... банально, как слова "я тебя люблю". Но ведь это же у тебя было? Ну да, ну да. Ты писала эти письма и получала ответы. Ты гуляла долгой белой ночью по Питеру с человеком, от взгляда и запаха которого у тебя до сих пор перехватывает дух. И еще у тебя было 1. 2. 3. 4. 5. ну, ты помнишь. А на общее обозрение это вытащить и рассказать - как засветить фотопленку.
Едешь и думаешь - да чего там размазывать. Просто "пусть я не самый умный, но я знаю, что такое любовь", как говорил Форрест Гамп в одноименном фильме. И счастье по Маркесу тебе знакомо. И масса других сортов, типов и разновидностей счастья, которые светятся в темноте и ложатся, как Млечный путь поперек широкого ясного и холодного неба, ага, ты тоже ведь помнишь, тогда, осенью, когда под ногами хрустела инеем трава, а из окон маленького храма лился свет и звучали три слаженных голоса?
А ведь это счастье никуда не ушло, если оно до сих пор с тобой. Значит, оно все-таки есть.
Классики, пока они живы, много могут сообщить интересного. Что ж поделать, если всплывают эти цитаты только сугубо после.
Это ни о чем, это просто так. Просто потому, что прочла о стремительно сужающемся пространстве свободного высказывания. Но оно все-таки есть, хоть его уже очень немного.
И даже не буду вешать замок - пусть так будет. Это не про меня, это про Маркеса, правда же?
В ЖЖ нет кнопки "лайк" и никогда не узнаешь, прочли тебя или нет (у бесплатных аккаунтов статистика отключена). А комментировать подобные тексты - с чего бы и кому бы и зачем бы.
Так что, наверное, если вы это все же читаете - посмотрите куда-то вдаль или в угол. И вспомните. Вам же наверняка есть что вспомнить - 1.2.3.4.5... Ну, и на будущее немного оставить и понадеяться.