Мучаю стихи
Всё, что здесь публикую, объединяет общая тема. Кто захочет узнать об этой теме подробнее, прошу сюда:http://ipsum-dixit.livejournal.com/73413.html
Объяснять это сложное явление я не в силах, тем более, что вопрос у некоторых юзеров, совершенно мне незнакомых, вызывает какой-то ажиотаж и ревность. Ну да, Бог с ними...
Чем умничать и темнить тут, я лучше к стихам перейду.
Тело жаждет боли, а душа - свободы.
Мир земной покинуть рвется пленный дух, -
Улететь на волю в голубые своды,
Где лазурью правит золотистый круг.
Где мерцают слитно яркие светила,
Правит хороводом Всеблагой Творец,
Где законы стройны, где всесильны силы.
Из юдоли скорби выйти наконец.
Тело жаждет боли и ее получит.
Во юдоли скорбной мукам несть числа.
Только небо свято; там - намного лучше,
Чем безвольно строить здесь обитель зла.
Только небо свято, только небо чисто,
Только там безбольно существует дух.
Там, в предвечном свете, мудром и лучистом,
Музыка созвездий услаждает слух.
И покуда длятся годы и невзгоды
Плачет и стремится к небу пленный дух.
Пусть сияет солнце, пусть струятся воды.
Лучше выбрать небо, чем обитель мук. (С)
Не слежу я боле до рассвета
Танец легкокрылых мотыльков:
Главное теперь уже не это -
Не отгадыванье снов.
Дни мои наполнились другими
Играми: затмило бытие
Ересью пронизанное имя,
Имя черно-белое твое.
Нет счастливей мотыльков крылатых:
Только смерть и радость их удел.
Благородный муж, надевший латы,
Для чего ты их надел?
Будет ли тебе клинок по силе?
Ордена великого клинок?
Сколько головы свои сложили
У престола непорочных ног?
Сколько их, сожженных за стеною храма?
Не вкусивших истин, сколько их?
Мотыльков крылатых и упрямых,
Жертв напрасных, кровью залитых?
Но летит, летит на свет святыни
Неразумный, хрупкий мотылек.
Крыльями мерцает голубыми
Альбигойский голубок.
Может проще, может легче быть покорным,
Может слаще странника удел?
Нет - ответишь ты. Взывают горны
На тропу великих дел.
На служенье призывает мастер.
За окошком бледный свет затлел.
То - звезда бесстрастной страсти,
Страсти тех, чей час приспел.
7.10.95 (С)
Однажды в юности, в одном из толстых журналов в лит. разделе встретилось такое:
Не ты, но я перед людьми права.
Не ты, ноя достойна сожаленья.
В бурьян моя скатилась голова,
Где буйные кипят стихотворенья.
...............................
Но я уже достаточно трезва,
Чтоб осушив заздравные слова,
Себя осмыслить не венцом творенья,
Но хмурою ошибкой божества. etc.
Сильно, конечно сказано. Неудивительно, что столь весомы строки накрепко запали в свежую девичью память. Сейчас выяснилось, что неизвестная поэтесса конца 70-х годов 20 века тоже была в этой самой теме.
Ну и посему, хочется как-то со всем этим покончить:
Себя осмыслить не венцом творенья,
Но хмурою ошибкой божества
Готова дева давних прошлых лет.
А белый свет - отнюдь не белый свет:
Он желтый, а порою - красный свет.
Наградою твоей - да будет смерть.
Лей в кубок яд иль скромненько молись.
Все в этом мире - зло. И бесполезна жизнь.
Преодолей черту, проникни через твердь.
Ты лучшего, достойного хотел.
Но нету сил и жалок твой удел.
Влачи существованье, жалкий раб.
Ощипанны крыла. Во рту - огромный кляп.
А тело - достоянье сатаны.
Лишь небеса одни добром полны.
(Это пародия на упомянутого автора, если кто не понял. Но сами стихи ее еще больше тянули на пародию. Зато они гно...
молчу, молчу, ухожу...)
Объяснять это сложное явление я не в силах, тем более, что вопрос у некоторых юзеров, совершенно мне незнакомых, вызывает какой-то ажиотаж и ревность. Ну да, Бог с ними...
Чем умничать и темнить тут, я лучше к стихам перейду.
Тело жаждет боли, а душа - свободы.
Мир земной покинуть рвется пленный дух, -
Улететь на волю в голубые своды,
Где лазурью правит золотистый круг.
Где мерцают слитно яркие светила,
Правит хороводом Всеблагой Творец,
Где законы стройны, где всесильны силы.
Из юдоли скорби выйти наконец.
Тело жаждет боли и ее получит.
Во юдоли скорбной мукам несть числа.
Только небо свято; там - намного лучше,
Чем безвольно строить здесь обитель зла.
Только небо свято, только небо чисто,
Только там безбольно существует дух.
Там, в предвечном свете, мудром и лучистом,
Музыка созвездий услаждает слух.
И покуда длятся годы и невзгоды
Плачет и стремится к небу пленный дух.
Пусть сияет солнце, пусть струятся воды.
Лучше выбрать небо, чем обитель мук. (С)
Не слежу я боле до рассвета
Танец легкокрылых мотыльков:
Главное теперь уже не это -
Не отгадыванье снов.
Дни мои наполнились другими
Играми: затмило бытие
Ересью пронизанное имя,
Имя черно-белое твое.
Нет счастливей мотыльков крылатых:
Только смерть и радость их удел.
Благородный муж, надевший латы,
Для чего ты их надел?
Будет ли тебе клинок по силе?
Ордена великого клинок?
Сколько головы свои сложили
У престола непорочных ног?
Сколько их, сожженных за стеною храма?
Не вкусивших истин, сколько их?
Мотыльков крылатых и упрямых,
Жертв напрасных, кровью залитых?
Но летит, летит на свет святыни
Неразумный, хрупкий мотылек.
Крыльями мерцает голубыми
Альбигойский голубок.
Может проще, может легче быть покорным,
Может слаще странника удел?
Нет - ответишь ты. Взывают горны
На тропу великих дел.
На служенье призывает мастер.
За окошком бледный свет затлел.
То - звезда бесстрастной страсти,
Страсти тех, чей час приспел.
7.10.95 (С)
Однажды в юности, в одном из толстых журналов в лит. разделе встретилось такое:
Не ты, но я перед людьми права.
Не ты, ноя достойна сожаленья.
В бурьян моя скатилась голова,
Где буйные кипят стихотворенья.
...............................
Но я уже достаточно трезва,
Чтоб осушив заздравные слова,
Себя осмыслить не венцом творенья,
Но хмурою ошибкой божества. etc.
Сильно, конечно сказано. Неудивительно, что столь весомы строки накрепко запали в свежую девичью память. Сейчас выяснилось, что неизвестная поэтесса конца 70-х годов 20 века тоже была в этой самой теме.
Ну и посему, хочется как-то со всем этим покончить:
Себя осмыслить не венцом творенья,
Но хмурою ошибкой божества
Готова дева давних прошлых лет.
А белый свет - отнюдь не белый свет:
Он желтый, а порою - красный свет.
Наградою твоей - да будет смерть.
Лей в кубок яд иль скромненько молись.
Все в этом мире - зло. И бесполезна жизнь.
Преодолей черту, проникни через твердь.
Ты лучшего, достойного хотел.
Но нету сил и жалок твой удел.
Влачи существованье, жалкий раб.
Ощипанны крыла. Во рту - огромный кляп.
А тело - достоянье сатаны.
Лишь небеса одни добром полны.
(Это пародия на упомянутого автора, если кто не понял. Но сами стихи ее еще больше тянули на пародию. Зато они гно...
молчу, молчу, ухожу...)