ИЗ СУНДУКА
Струящимся между листьев, залитых солнцем, деревьев утром, когда идешь медленно
Ты, часть всего, что есть это утро,
Вдыхая
Цветочные, пространственно-временные...
Уличаешь лежащего на земле, по воле ли лишенной травяного покрова в пору невиданного изобилия,
Голубя, мертвого, со взъерошенным, тронутым уже россой оперением,
С беспомощно повернутой набок, такой трепетной, головкой и
Смиренно сомкнутым клювом.
Остановившись, возможно, думаешь ты
И о том, как прекрасен был птаха,
И о том, как короток срок,
Отведенный не нами не нам...
И о том, как скорбит твое сердце -
Птичье больше не сможет стучать, воспевая творожные звуки.
Может быть, посмотрев на траву, постараешься свыкнуться с мыслью,
Что живое живет -
Чтобы жизнь отдавать.
Такими струящимися, полными дыхания утрами
Легко
Забивать свою голову мыслями.
Но, если ты видишь
Мертвого голубя -
Видь
И голодных котят.