Сон или у каждого своя мифология
Я не Будда, да и родом не вышла, но так как всё в жизни бывает - всё же я случилась.
Солнце ещё высоко, но свет его уже мягче. Ветер вплетается в траву, на мгновенье замирая. Словно дыхание. Полёвка суетливо собирает семена.
В ушах моих тишина.
Кожа моя - не чувствует ни солнца, ни ветра.
В глазах моих стеклянные блики покоя.
Я умерла.
Тело, как фрагмент… Оно уже не основной сюжет.
Солнце, по долгой дуге быстро бежит или медленно скользит. Нет смысла держать его мыслью. Вплетаются соки бывшие кожей и мясом в корни и землю. Тает плоть под теплом лучей и дыханием ветра обнажая свою основу. И становится плоть землей и кости врастают в почву. Семена прорастают и зелень скрывает от солнца белые кости.
Единство с жизнью наполняет и стирает границы. И круг за кругом на основе упавшего произрастает новое, а я ухожу всё глубже.
И там в глубине я слышу другие ритмы. За льдом скрывает пламя и танец его. Медленный и могучий замирая становится камнем. И жизнь на поверхности словно пыль на теле планеты. Пустое, пустое, пустое…
Здесь всё в ожидании нового. Здесь крутится сила и ждет своего освобождения - на миг, который длится долго. Когда планета становится звездой и начинает видеть. Потом, она снова танцует - сначала быстро, а потом медленнее, медленнее. Здесь не бывает суеты, здесь мгновенья измеряются столетиями. Здесь всё заполнено движением. Здесь смерть становится изменением в сути своей.
Слова уходят из меня. Здесь нет чувств, есть ритмы. Разные. Они заполняют всё и всё становится всем. И я уже бесконечность пронизанная, разрозненная и единая. Пульсации ритмов наполняют меня. Изменения кружатся во мне. И я становлюсь настолько наполненной, что перерождаюсь в пустоту. И в этой пустоте… Я вижу, слышу, чувствую, ощущаю… Маленькую искру, что суть всего и суть я. Она есть желание, в его бесконечной многоликости и оно я. И я вижу, слышу, чувствую, ощущаю её и через нее вижу, слышу, чувствую, ощущаю себя.
И снова я чувствую ритмы. Как бьется сердце моё и не только. Я слышу гул. И мне становится очень тесно. Но потом…
- Поздравляю мамаша, у вас дочка.
Солнце ещё высоко, но свет его уже мягче. Ветер вплетается в траву, на мгновенье замирая. Словно дыхание. Полёвка суетливо собирает семена.
В ушах моих тишина.
Кожа моя - не чувствует ни солнца, ни ветра.
В глазах моих стеклянные блики покоя.
Я умерла.
Тело, как фрагмент… Оно уже не основной сюжет.
Солнце, по долгой дуге быстро бежит или медленно скользит. Нет смысла держать его мыслью. Вплетаются соки бывшие кожей и мясом в корни и землю. Тает плоть под теплом лучей и дыханием ветра обнажая свою основу. И становится плоть землей и кости врастают в почву. Семена прорастают и зелень скрывает от солнца белые кости.
Единство с жизнью наполняет и стирает границы. И круг за кругом на основе упавшего произрастает новое, а я ухожу всё глубже.
И там в глубине я слышу другие ритмы. За льдом скрывает пламя и танец его. Медленный и могучий замирая становится камнем. И жизнь на поверхности словно пыль на теле планеты. Пустое, пустое, пустое…
Здесь всё в ожидании нового. Здесь крутится сила и ждет своего освобождения - на миг, который длится долго. Когда планета становится звездой и начинает видеть. Потом, она снова танцует - сначала быстро, а потом медленнее, медленнее. Здесь не бывает суеты, здесь мгновенья измеряются столетиями. Здесь всё заполнено движением. Здесь смерть становится изменением в сути своей.
Слова уходят из меня. Здесь нет чувств, есть ритмы. Разные. Они заполняют всё и всё становится всем. И я уже бесконечность пронизанная, разрозненная и единая. Пульсации ритмов наполняют меня. Изменения кружатся во мне. И я становлюсь настолько наполненной, что перерождаюсь в пустоту. И в этой пустоте… Я вижу, слышу, чувствую, ощущаю… Маленькую искру, что суть всего и суть я. Она есть желание, в его бесконечной многоликости и оно я. И я вижу, слышу, чувствую, ощущаю её и через нее вижу, слышу, чувствую, ощущаю себя.
И снова я чувствую ритмы. Как бьется сердце моё и не только. Я слышу гул. И мне становится очень тесно. Но потом…
- Поздравляю мамаша, у вас дочка.