Just [стих]
Если кто-то ещё НЕ думает, что я сумасшедший...
JUST
Нас связали мировые сети,
Две посредственности.
Так из подростковых стишков
Выросла поэзия.
Она утверждала, мол, что-то в тебе есть,
Дотянуть бы, доделать,
Почитай, что ли, Нельсона,
Журавли, да Швеца.
Открывала для меня Америку
Пост-теперешних текстов.
С полуслова подсел.
Литература, жди, я еду!
Чтоб стать первосортным поэтом.
Готовь свои клинья свет!
Она строчила не хуже Полозковой,
Когда мэйнстримом это не пахло вовсе.
Своими колкими отзывами
Порой мешала мой слог,
Не церемонясь, с навозом.
Этими удобрениями и рос,
Дорожил ими, как дозой торчок.
Однажды она снизошла до "неплохо".
Тогда решил, что пишу, как бог!
Смеялась, что знавала и Ес Сою,
Когда он был вот такой.
Она гнездилась в питерской тусовке,
Пока я тащил в свою берлогу знакомых,
Да читал им стишочки с экрана ноута.
Друзья были рады до чёртиков,
Улыбались, хлопали.
Сбивался, делал сложную морду,
Взмывал на возвышенный тон,
Мол, весь такой философский,
Познал и смерть, и любовь.
Красиво лились слов сопли
Про личные закидоны.
Такой одинокий, тонкий,
Непонятый, желторотый,
Что в узких кругах - герой.
Уже запамятовал,
Как она сменила писательство
На бледный воротничок,
Как её съёмная хата
Стала собственными хоромами.
Сейчас, к сожаленью, считаю -
И мне вот так хорошо б.
Пусть и сочувствую, что
У неё не осталось ни слова.
Во мне их полно,
Лишь бы дотронулись до кого-нибудь,
Иначе - утянут на дно.
Походу, не такой уж я ловкий портной,
Раз текста простыни не идут в народ,
Раз дыры в них вечно штопаю.
Сам себе чемпион,
Так намострячился орудовать иглой,
Что могу набить прекрасное, хоть под хвостом.
"Не пусты ли твои рекорды?", -
В голове слышу призрачный голос.
Конечно, понятно кого.
Теперь мне без неё очень странно...
Пусть обрёл подругу-редактора,
И не слил до конца фанатов:
В жизни то, что обожаю в чае -
Никакого сахара.
Нафига я стараюсь!
Вдруг она совсем не верит в меня?
Там, далеко, в Петрограде.
Мы в ответе за тех, кого кинули в грязь,
За сатори от наших коанов.
Не будь её, вряд ли б
Так основательно встрял
В контркультурный ад.
О, дорогая сестра,
Твой непутёвый брат
Снова облажался
И хочет назначить виноватого!
Разве ты сомневалась?
Повезло, не родной, а названый.
Но ты знаешь -
Кровь для меня не связь.
Я ненавижу тебя,
Люблю и скучаю!
В общем, скулю, как мразь
Во всю ивановскую.
Если слышишь сей плач,
Пожалуйста, не проеби эту память,
Как я всё хотел проебать.
Нет, ценно не канувшее,
Лишь ты, что была для меня,
Да я, что тебе достался.
Короче, пора закругляться,
Всё равно не дано писать
Так, чтоб тебе всякий раз,
Без анализа, без замечаний,
Без вопросов и оговорок…
Просто
Нравилось.
апрель 2016
А.З., всем старшим сёстрам и неисправимым мальчишкам.
Когда найдешь дорогу в ад,
Я буду тут как тут.
Чтоб подшутить, и чтоб сказать:
"Не думаю, что ждут".
Ты повернешь и вот тогда
В ворота постучу.
- Один? А где твоя сестра?
- И думать не хочу!
Поймите правильно меня -
То ад литературный.
И как мне без неё стенать
На этой жаркой кухне?
Но рукопись кусает пламя,
Булгаков, сука, обманул.
"За что тебя?", - спросил приятель.
За то, что сочиняю
Дурь.
http://vk.com/egorchetyrestachetyre
JUST
Нас связали мировые сети,
Две посредственности.
Так из подростковых стишков
Выросла поэзия.
Она утверждала, мол, что-то в тебе есть,
Дотянуть бы, доделать,
Почитай, что ли, Нельсона,
Журавли, да Швеца.
Открывала для меня Америку
Пост-теперешних текстов.
С полуслова подсел.
Литература, жди, я еду!
Чтоб стать первосортным поэтом.
Готовь свои клинья свет!
Она строчила не хуже Полозковой,
Когда мэйнстримом это не пахло вовсе.
Своими колкими отзывами
Порой мешала мой слог,
Не церемонясь, с навозом.
Этими удобрениями и рос,
Дорожил ими, как дозой торчок.
Однажды она снизошла до "неплохо".
Тогда решил, что пишу, как бог!
Смеялась, что знавала и Ес Сою,
Когда он был вот такой.
Она гнездилась в питерской тусовке,
Пока я тащил в свою берлогу знакомых,
Да читал им стишочки с экрана ноута.
Друзья были рады до чёртиков,
Улыбались, хлопали.
Сбивался, делал сложную морду,
Взмывал на возвышенный тон,
Мол, весь такой философский,
Познал и смерть, и любовь.
Красиво лились слов сопли
Про личные закидоны.
Такой одинокий, тонкий,
Непонятый, желторотый,
Что в узких кругах - герой.
Уже запамятовал,
Как она сменила писательство
На бледный воротничок,
Как её съёмная хата
Стала собственными хоромами.
Сейчас, к сожаленью, считаю -
И мне вот так хорошо б.
Пусть и сочувствую, что
У неё не осталось ни слова.
Во мне их полно,
Лишь бы дотронулись до кого-нибудь,
Иначе - утянут на дно.
Походу, не такой уж я ловкий портной,
Раз текста простыни не идут в народ,
Раз дыры в них вечно штопаю.
Сам себе чемпион,
Так намострячился орудовать иглой,
Что могу набить прекрасное, хоть под хвостом.
"Не пусты ли твои рекорды?", -
В голове слышу призрачный голос.
Конечно, понятно кого.
Теперь мне без неё очень странно...
Пусть обрёл подругу-редактора,
И не слил до конца фанатов:
В жизни то, что обожаю в чае -
Никакого сахара.
Нафига я стараюсь!
Вдруг она совсем не верит в меня?
Там, далеко, в Петрограде.
Мы в ответе за тех, кого кинули в грязь,
За сатори от наших коанов.
Не будь её, вряд ли б
Так основательно встрял
В контркультурный ад.
О, дорогая сестра,
Твой непутёвый брат
Снова облажался
И хочет назначить виноватого!
Разве ты сомневалась?
Повезло, не родной, а названый.
Но ты знаешь -
Кровь для меня не связь.
Я ненавижу тебя,
Люблю и скучаю!
В общем, скулю, как мразь
Во всю ивановскую.
Если слышишь сей плач,
Пожалуйста, не проеби эту память,
Как я всё хотел проебать.
Нет, ценно не канувшее,
Лишь ты, что была для меня,
Да я, что тебе достался.
Короче, пора закругляться,
Всё равно не дано писать
Так, чтоб тебе всякий раз,
Без анализа, без замечаний,
Без вопросов и оговорок…
Просто
Нравилось.
апрель 2016
А.З., всем старшим сёстрам и неисправимым мальчишкам.
Когда найдешь дорогу в ад,
Я буду тут как тут.
Чтоб подшутить, и чтоб сказать:
"Не думаю, что ждут".
Ты повернешь и вот тогда
В ворота постучу.
- Один? А где твоя сестра?
- И думать не хочу!
Поймите правильно меня -
То ад литературный.
И как мне без неё стенать
На этой жаркой кухне?
Но рукопись кусает пламя,
Булгаков, сука, обманул.
"За что тебя?", - спросил приятель.
За то, что сочиняю
Дурь.
http://vk.com/egorchetyrestachetyre