Ташкент, я буду скучать
Этот пост родился в прошлый понедельник. Я ехал в такси по полуночному городу после литра хорошего грузинского вина на двоих и прекрасного ужина. Таксист гнал машину так, что было страшно; змейкой объезжал редкие машины, держал руль лишь ладонью правой руки, затягивался сигаретой на скорости в 120 км/ч. Я смотрел на него и думал: ни в одном другом городе мира я бы не смог такого испытать. Я подумал: "я буду скучать по такому тебе, Ташкент".
Я буду скучать по твоим таксистам, каждый из которых - какбы написанный пером гения литературный образ, или киногерой. Общаясь с которыми, учишься торговаться, переговаривать, слушать. Которые жалуются на все и вся и знают цены на все и вся. Которые услужливо делают свою музыку потише, когда тебе кто-то звонит на сотку.
Я буду скучать по твоему хлебу. По маленьким-кругленьким "ширмой патирам", которые лучше всего есть через день после покупки и у которых такой вкусный круглый центр.
Я буду скучать по твоему метро, такому прохладному и пустому летом. По мутно-синим жетонам, которые вечно теряются. По сонным теткам-контролершам, дремлющим на своих старых стульях у турникетов. И даже по проверкам с металлоискателем.
Я буду скучать по твоим базарам. Не по вещевым рынкам, нет. Именно по базарам, где каждый торговец после многих лет хождения становится как родные дядя или тетя, а весь базар - одной большой семьей дальних родственников.
Я буду скучать по сузьме на развес, по банке с каймаком по утрам, по твоему холодному, немного кислому катыку. По твоим сухофруктам. По большим, розовым юсуповским помидорам.
И наконец, я буду скучать по твоим людям. По людям, которые не умеют вставать в очереди. Которые орут в свои сотки в маршрутках и наступают на мои ноги. Которые, несмотря на все, все же свои люди.
Я уже скучаю, Ташкент.
Я буду скучать по твоим таксистам, каждый из которых - какбы написанный пером гения литературный образ, или киногерой. Общаясь с которыми, учишься торговаться, переговаривать, слушать. Которые жалуются на все и вся и знают цены на все и вся. Которые услужливо делают свою музыку потише, когда тебе кто-то звонит на сотку.
Я буду скучать по твоему хлебу. По маленьким-кругленьким "ширмой патирам", которые лучше всего есть через день после покупки и у которых такой вкусный круглый центр.
Я буду скучать по твоему метро, такому прохладному и пустому летом. По мутно-синим жетонам, которые вечно теряются. По сонным теткам-контролершам, дремлющим на своих старых стульях у турникетов. И даже по проверкам с металлоискателем.
Я буду скучать по твоим базарам. Не по вещевым рынкам, нет. Именно по базарам, где каждый торговец после многих лет хождения становится как родные дядя или тетя, а весь базар - одной большой семьей дальних родственников.
Я буду скучать по сузьме на развес, по банке с каймаком по утрам, по твоему холодному, немного кислому катыку. По твоим сухофруктам. По большим, розовым юсуповским помидорам.
И наконец, я буду скучать по твоим людям. По людям, которые не умеют вставать в очереди. Которые орут в свои сотки в маршрутках и наступают на мои ноги. Которые, несмотря на все, все же свои люди.
Я уже скучаю, Ташкент.