О чем я часто думаю
О взрослении. Об этих условностях и штампах. О том, состоялся ты как человек, или нет. И о том, чем это меряется - по мне, так карма - ответ на все. Но карма не в каждодневном смысле, а глобально - глобально ты какой? Жадный, добрый, широкая душа... Обогреешь своим теплом? Внимательный? Или эгоист? Самокритичный - или дальше носа не видишь? Не все из этого плохо. Вот мне добрые люди не нравятся. Я не очень добрая.
Мне вот интересно - а вот есть у кого-то дети и мужья, и золотое кольцо и квартира, ну и все, что там еще входит в совдепрадость. Вот если по-честному по-честному - вот это то, что они хотели? Или сидят они на своих безвкусно обставленных кухнях с бокалом невесть какого вина (ну там типа три сорта знаю, как мама учила) - и с тоской смотрят в темное окно новопостроенного городского района без единого кустика. Знают ли они о словосочетании "когнитивный диссонанс", "рефлексия" - или объясняют свои приступы тоски "кризисом среднего возраста" и по-женски взгрустнулось"...?
Вот странно - понимают ли они, что вот такая дебильная шляпка их старит. Задумываются о том, что все эти остробабские рассуждения и пиздострадания наружу - это такая пошлятина... Знают, что можно делать, как хочется, плюнув на тех, кто вокруг, с носом не в своих делах перманенто...?
Это такая российская действительность, воспитание чертово - концентрат некорректности, неадекватности, штампов, какой-то дремучести... Вот вроде бы ВЗРОСЛЫЕ бабы, а выбор самостоятельно делать не научились...
Грустно ли понимать, что герои сериалов, по которым ты познавал жизнь в юности, постепенно становятся твоего возраста, потом - как будто бы младше, потом - еще младше.. И понимаешь, что вот сейчас ты так же ошибаешься, расстраиваешься из-за того же, добился меньше или больше. Они не из другого мира становятся, а из твоего. Немного постаревшие тела. первые морщинки вокруг глаз, второй подбородок - все ты, ты в зеркале.
Грустно. Честно, грустно.
Мне жутко рассуждать категориями "в наше время", "пять/десять/больше лет назад", "школу закончил пятнадцать лет назад". Мне грустно и страшно, потому что нам вбили в голову, что все, пиздец.
Потому что мы все в душе - большие дети, а у них нет таких категорий в голове, все герои - старше, спортсмены, победители, богатыри, Лермонтов, Пушкин, Саманта и Кэрри, все музыканты живущие, умершие музыканты.. А потом вдруг случается солист Joy Division на твоем пути, и ты мимо этой зарубки проскакиваешь, особо ничего не поняв. Потом - клуб 28, поэты и писатели, "вошел старик Жуковский"...
Интересно, сидя в офисе на огромном кожаном стуле, отдавая распоряжения - ты останавливаешься на секунду, думаешь -а кто я? А почему я? А где мое место? Может там, в саду, с корзиной золотых медовых яблок и тремя детишками?
Как, как найти мир? Мир с самим собой? Как пронести своего внутреннего ребенка мимо пошлости, уберечь, чтобы не зачерствел, чтобы обогрел и спас тех, кому предназначен, чтобы, подставляя веснушчатый нос первым весенним лучам, ощущал каждой клеточкой кожи дуновение свежего ветра, чтобы не чувствовал боли, главное, чтобы не чувствовал боли...
Мне вот интересно - а вот есть у кого-то дети и мужья, и золотое кольцо и квартира, ну и все, что там еще входит в совдепрадость. Вот если по-честному по-честному - вот это то, что они хотели? Или сидят они на своих безвкусно обставленных кухнях с бокалом невесть какого вина (ну там типа три сорта знаю, как мама учила) - и с тоской смотрят в темное окно новопостроенного городского района без единого кустика. Знают ли они о словосочетании "когнитивный диссонанс", "рефлексия" - или объясняют свои приступы тоски "кризисом среднего возраста" и по-женски взгрустнулось"...?
Вот странно - понимают ли они, что вот такая дебильная шляпка их старит. Задумываются о том, что все эти остробабские рассуждения и пиздострадания наружу - это такая пошлятина... Знают, что можно делать, как хочется, плюнув на тех, кто вокруг, с носом не в своих делах перманенто...?
Это такая российская действительность, воспитание чертово - концентрат некорректности, неадекватности, штампов, какой-то дремучести... Вот вроде бы ВЗРОСЛЫЕ бабы, а выбор самостоятельно делать не научились...
Грустно ли понимать, что герои сериалов, по которым ты познавал жизнь в юности, постепенно становятся твоего возраста, потом - как будто бы младше, потом - еще младше.. И понимаешь, что вот сейчас ты так же ошибаешься, расстраиваешься из-за того же, добился меньше или больше. Они не из другого мира становятся, а из твоего. Немного постаревшие тела. первые морщинки вокруг глаз, второй подбородок - все ты, ты в зеркале.
Грустно. Честно, грустно.
Мне жутко рассуждать категориями "в наше время", "пять/десять/больше лет назад", "школу закончил пятнадцать лет назад". Мне грустно и страшно, потому что нам вбили в голову, что все, пиздец.
Потому что мы все в душе - большие дети, а у них нет таких категорий в голове, все герои - старше, спортсмены, победители, богатыри, Лермонтов, Пушкин, Саманта и Кэрри, все музыканты живущие, умершие музыканты.. А потом вдруг случается солист Joy Division на твоем пути, и ты мимо этой зарубки проскакиваешь, особо ничего не поняв. Потом - клуб 28, поэты и писатели, "вошел старик Жуковский"...
Интересно, сидя в офисе на огромном кожаном стуле, отдавая распоряжения - ты останавливаешься на секунду, думаешь -а кто я? А почему я? А где мое место? Может там, в саду, с корзиной золотых медовых яблок и тремя детишками?
Как, как найти мир? Мир с самим собой? Как пронести своего внутреннего ребенка мимо пошлости, уберечь, чтобы не зачерствел, чтобы обогрел и спас тех, кому предназначен, чтобы, подставляя веснушчатый нос первым весенним лучам, ощущал каждой клеточкой кожи дуновение свежего ветра, чтобы не чувствовал боли, главное, чтобы не чувствовал боли...