(no subject)
Если хорошо знать меня, то можно понять, что пишу я всегда об одном и том же, о том, чего ТАК не хватает.
О природе, о том, как чувствовать её всем телом и душой - стоя босиком в пыли, животом ощущая порывы ветра, каждой клеточкой кожи впитывая солнце. Закрыв глаза, чем-то в солнечном сплетении тянуться вверх, к глубоко-голубому высокому небу или к нему же, ночному, такому близкому, что звезды можно потрогать руками. Теми руками, которые в мелких царапинках и таком темном загаре, что волоски кажутся седыми; руками, которые днем работали с землей, ласково гладили колоски на поле, зарывались в собачью шерсть и притягивали к носу ароматную полудикую розу.
Я пишу о том, каково это - задыхаться от ветра и смятения, от короткого обжигающего счастья и от потери.
Я пишу о теплоте родственных объятий, о дикой искренности и отсутствии городской шелухи.
Я пишу о детстве.
Я очень по нему скучаю.
О природе, о том, как чувствовать её всем телом и душой - стоя босиком в пыли, животом ощущая порывы ветра, каждой клеточкой кожи впитывая солнце. Закрыв глаза, чем-то в солнечном сплетении тянуться вверх, к глубоко-голубому высокому небу или к нему же, ночному, такому близкому, что звезды можно потрогать руками. Теми руками, которые в мелких царапинках и таком темном загаре, что волоски кажутся седыми; руками, которые днем работали с землей, ласково гладили колоски на поле, зарывались в собачью шерсть и притягивали к носу ароматную полудикую розу.
Я пишу о том, каково это - задыхаться от ветра и смятения, от короткого обжигающего счастья и от потери.
Я пишу о теплоте родственных объятий, о дикой искренности и отсутствии городской шелухи.
Я пишу о детстве.
Я очень по нему скучаю.