(no subject)
У меня могла бы быть, наверное, совсем другая жизнь.
Я могла бы работать в галерее современного искусства. Организовывать шумные вечеринки по поводу начала нового месяца и выставления нового современного гения. Фальшиво улыбаться самолюбующимся гостям, следить, чтобы официанты вовремя наливали им шампанское, лицемерить с журналистами, которые преисполнялись бы моими стараниями чувства собственной важности. Знать всякие дурацкие имена, знать, что и кто рисует на картоне. Разгадывать, как же они это дерьмо умудрились выдать за искусство. Расспрашивать, как им, откуда они берут вдохновение. Задыхаться в лицемерии и глупости. Но радоваться, когда среди всего этого мрака попадались бы адекватные люди. А ещё - когда идиоты покупали бы предметы искусства в свои прихожие или "залы", и думать о них - "нуууу ты идиоооттт!!". Быть очень худой, носить каблуки, в конце концов начать рисовать что-то красным на картоне, и искренне поверить, что это тоже оно, то, которого больше нет, и то, которое сейчас делают лентяи, обладающие талантливым советником/минимальным умением продать себя.
Я могла бы встречаться с человеком из другой половины земного шара на нейтральной территории - например, в старухе Европе. Разговаривать ранним утром по скайпу, писать поздним вечером e-mails. Использовать весь свой словарный запас (и, если честно, запас словаря), пытаясь, например, перевести на английский хотя бы одну мою запись из ЖЖ. Представлять - а что бы было, если? Что бы я там делала? С кем бы общалась? Полюбила бы кленовый сироп (нет, ненавижу кленовый сироп). Как бы быстро взвыла от скуки? На что бы скука меня толкнула? Революцию? Кружок русских с "and my soul is torn apart"? Победный отъезд? Да. ещё бы я учила французский и дружила со скучняками.
Я могла бы писать трогающие душу стихи. Сначала - подражая всему, что читаю в тот момент, преимущественно Цветаевой. Потом - найдя свой стиль и, наращивая опыт и дырку и дурку в душе, прорвалась бы на новый уровень. Знала бы лично Веру Полозкову, она бы на страницах своего ЖЖ вешала пост о том, что надо бы всем душным июньским вечером прийти, послушать, проникнуться, может быть, и похлопать. Сидела бы с раздувающимися легкими со своей книгой в руках... Послала бы её по почте своей учительнице по литературе.
Или я могла бы писать свою книгу, напополам с подругой. Простая книга - наша с ней история. Может быть поучительная. Про жизнь современной молодежи. Художественная идея - ну, никакой. Мы рассказываем об одних и тех же событиях и понятиях с разных точек зрения. Или о разном, по очереди, или перебивая друг друга.. Да, и встает вопрос. Все бы узнали себя? Всю ли правду мы бы рассказали? Кто перестал бы с нами общаться? А так всегда с авторами? Они же пишут с кого-то образы.. Или у них бешеная фантазия которая с нуля выдумывает все-все-все????
Или я могла бы сидеть в Таврике с листами бумаги и рисовать новых героев - бобров, слонов, всех-всех.. А потом переносить их на футболки. Которые были бы бешено популярными, потому что все бы я придумала круто. С нужной долей юмора, стеба, милости, оригинальности. Из хороших тканей.
Или я вообще шила бы одежду. Платья, оборки, ткани. Яркие, по фигуре, скандальные, суперкороткие, прозрачные, или чопорные спереди и убийственно откровенные сзади. Милые маленькие бантики, шапки и шарфы. Подписывала бы - от Кати Васильевой. И ко мне - очереди из чик, потому что цены бы я не задирала для своих. А не свои бы получали лучшие модели за безумные бабки. А потом бы я наряжала Филиппа Киркорова. Нет, он же платья не носит...
Вместо этого я без души делаю нелюбимую работу, работаю исполнителем, охуенным наверное, но которого вечно тошнит. Езжу в больницу к любимому, слежу за его показателями крови. Сшила на днях юбку. Крааааасную. Ничего не пишу. Ну, только тут. Эхххх....
Я могла бы работать в галерее современного искусства. Организовывать шумные вечеринки по поводу начала нового месяца и выставления нового современного гения. Фальшиво улыбаться самолюбующимся гостям, следить, чтобы официанты вовремя наливали им шампанское, лицемерить с журналистами, которые преисполнялись бы моими стараниями чувства собственной важности. Знать всякие дурацкие имена, знать, что и кто рисует на картоне. Разгадывать, как же они это дерьмо умудрились выдать за искусство. Расспрашивать, как им, откуда они берут вдохновение. Задыхаться в лицемерии и глупости. Но радоваться, когда среди всего этого мрака попадались бы адекватные люди. А ещё - когда идиоты покупали бы предметы искусства в свои прихожие или "залы", и думать о них - "нуууу ты идиоооттт!!". Быть очень худой, носить каблуки, в конце концов начать рисовать что-то красным на картоне, и искренне поверить, что это тоже оно, то, которого больше нет, и то, которое сейчас делают лентяи, обладающие талантливым советником/минимальным умением продать себя.
Я могла бы встречаться с человеком из другой половины земного шара на нейтральной территории - например, в старухе Европе. Разговаривать ранним утром по скайпу, писать поздним вечером e-mails. Использовать весь свой словарный запас (и, если честно, запас словаря), пытаясь, например, перевести на английский хотя бы одну мою запись из ЖЖ. Представлять - а что бы было, если? Что бы я там делала? С кем бы общалась? Полюбила бы кленовый сироп (нет, ненавижу кленовый сироп). Как бы быстро взвыла от скуки? На что бы скука меня толкнула? Революцию? Кружок русских с "and my soul is torn apart"? Победный отъезд? Да. ещё бы я учила французский и дружила со скучняками.
Я могла бы писать трогающие душу стихи. Сначала - подражая всему, что читаю в тот момент, преимущественно Цветаевой. Потом - найдя свой стиль и, наращивая опыт и дырку и дурку в душе, прорвалась бы на новый уровень. Знала бы лично Веру Полозкову, она бы на страницах своего ЖЖ вешала пост о том, что надо бы всем душным июньским вечером прийти, послушать, проникнуться, может быть, и похлопать. Сидела бы с раздувающимися легкими со своей книгой в руках... Послала бы её по почте своей учительнице по литературе.
Или я могла бы писать свою книгу, напополам с подругой. Простая книга - наша с ней история. Может быть поучительная. Про жизнь современной молодежи. Художественная идея - ну, никакой. Мы рассказываем об одних и тех же событиях и понятиях с разных точек зрения. Или о разном, по очереди, или перебивая друг друга.. Да, и встает вопрос. Все бы узнали себя? Всю ли правду мы бы рассказали? Кто перестал бы с нами общаться? А так всегда с авторами? Они же пишут с кого-то образы.. Или у них бешеная фантазия которая с нуля выдумывает все-все-все????
Или я могла бы сидеть в Таврике с листами бумаги и рисовать новых героев - бобров, слонов, всех-всех.. А потом переносить их на футболки. Которые были бы бешено популярными, потому что все бы я придумала круто. С нужной долей юмора, стеба, милости, оригинальности. Из хороших тканей.
Или я вообще шила бы одежду. Платья, оборки, ткани. Яркие, по фигуре, скандальные, суперкороткие, прозрачные, или чопорные спереди и убийственно откровенные сзади. Милые маленькие бантики, шапки и шарфы. Подписывала бы - от Кати Васильевой. И ко мне - очереди из чик, потому что цены бы я не задирала для своих. А не свои бы получали лучшие модели за безумные бабки. А потом бы я наряжала Филиппа Киркорова. Нет, он же платья не носит...
Вместо этого я без души делаю нелюбимую работу, работаю исполнителем, охуенным наверное, но которого вечно тошнит. Езжу в больницу к любимому, слежу за его показателями крови. Сшила на днях юбку. Крааааасную. Ничего не пишу. Ну, только тут. Эхххх....