Первый шмель
Первый вдох весны, первый вдох воздуха, который пахнет оттаявшей землей, набухающими почками, сухой прошлогодней травой. Солнце и ветер играют в лужах. Рябь от его легких прикосновений к их кромке разносится к краям, и возвращается обратно маленькими волнами.
Деревья наги. От них пахнет корой и чуть-чуть смолой. Первые травинки пробиваются сквозь толщу пожухлой листвы, словно изумрудными иглами с другой стороны земной ткани тысячи ткачих пытаются вышить новый рисунок на растянутой ткани, которая нам, живущим здесь - незыблемая опора.
Травинки взойдут, скроют под собой прошлую траву и сами станут к промозглой осени лишь сырым сеном, по которому так мягко ходить, гуляя под свинцовым ноябрьским небом. Но сейчас весна. Светит нежаркое солнце. Оно уже идет к закату. Пролетает первый шмель, на секунду руша тишину, и жужжащей черной точкой исчезает в голубизне неба.
Первый вдох, первый выдох. Он всегда первый. Кроме него ничего нет. Я влюблен.