Точка невозвращения часть II
Это продолжение рассказа, начало тут: Точка невозвращения часть I
Никогда так тщательно я не сливал бензин из канистры в бак. Каждая капля была золотой и не только на цвет!
- Литра три, плюс… минус, - вяло констатировал Камиль.
Женька сидел, насупившись, и тихо ворчал, застёгивая на все замки свой японский костюм. «До костра, похоже, было далеко», - постепенно, сквозь хмельное восприятие в голову, начинала добираться истина. Действительно ситуация у нас была плачевная. Перед поездкой, как человек, немного разбирающийся в картах, я изучал предстоящий нам маршрут и населённых пунктов в той лоции, которую мне подсунула наша «разведка» я не припомню. Оставалась только одна надежда - на наш великий русский авось!..
Не успели мы выйти из протоки в реку, как нам навстречу попалось огромное судно. На палубе одна к одной красовались пару десятков японских бэушных машин. Подруливаю к этому «крейсеру» и вижу оживление в капитанской рубке. Пытаюсь знаками объяснить свою печальную ситуацию, и получаю жестокий отказ. Из огромного железного радиоколокола по всей широченной реке разнеслось зловещее:
- А я тебе, где бензин возьму, у меня в трюме дизель!.. Пытаюсь ему указать на большое количество стоящих на палубе машин с бензином и слышу в ответ:
- А ты его… как сливать будешь?..
Перепалка человека в капитанской форме и попрошайки в маленькой алюминиевой лодке, закончилась сотрясанием охотничьего ружья над промокшим под дождём капюшоном. Во второй моей руке воздух сотрясала пустая алюминиевая канистра. Это, пожалуй, единственный случай в моей бестолковой жизни, когда отчаяние взяло верх над разумом, и я как весомый аргумент решил продемонстрировать своё ружьё. На что капитан справедливо показал мне свою спину, и наше прощание сбила накатившая от корабля волна. Камиль чуть не вывалился из лодки, тоже пытаясь выменять бензин на свои мольбы или на оставшеюся водку. Вскоре вода за уходящим судном успокоилась, словно давая мне, возможность сосредоточится в очередной попытке решить нашу нелепую проблему.
- А что твоя джипиэска показывает? - вопрошал Женька.
- О! Есть! Населённый пункт на том берегу… километрах в трёх вверх по реке!..
- А ты раньше куда смотрел? Он у тебя даже время восхода луны знает, а ты на нём посёлок разглядеть не смог!
Что я мог сказать в своё оправдание… я и не знал, в каком масштабе видны мелкие деревни. Впрочем, это уже никого не интересовало, парни попрятались от хлеставшего по лицу встречного потока дождя. А я, не имея другого выбора, поднял казанку на глиссер и мчался к спасительной деревушке, название которой даже не удосужился от радости прочесть. Пусть она будет деревня «нашей надежды»!
Нос лодки ударом разрезал илистый берег реки. Вверх вела дощатая дорожка. Метров пятьдесят по трапу из обрезной доски. Своих пьяниц я оставил ждать меня в лодке. То тут, то там возле этой тропы в илистый берег были воткнуты несколько лодочных моторов. Древние, но с виду рабочие, они стояли, будто памятники на погосте. А на самом верху, словно храм, возвышалась изба, на которую мне следовало молиться!
Посреди четырёхстенной избы красовалась белёная печь, а рядом с печью стол. За столом меня поджидал мужичонка.
- Здорово, мил человек! Как бы у вас бензинчиком для лодки разжиться?..
На небольших, но светлых окнах напрочь отсутствовали занавески. Глаза постепенно привыкали к смене освещения и все нюансы скудной обстановки начинали ранить мой глаз. Казалось, что стол был копчёного цвета. Строганные доски, из которых он давным-давно был собран, пропитались особой морилкой с названием «время». Оно накладывало свою неповторимую печать на всю обстановку. И сам хозяин был ей под стать. В старой застиранной, но чистой китайской рубахе фабрики «Дружба», он спокойно смотрел на мой мокрый прикид. Я словно попал в другую эпоху, таких рубах в Россию не завозили наверно с хрущёвских времён. Мой дед донашивал нечто похожее в моём юном и безоблачном детстве. …И белая печь с чёрным чугунным котелком, зелёный, ещё местами эмалированный чайник, консервная банка, из которой тянулся папиросный дымок.
- А ты рыбу у меня купи, - прервал наше молчание человек в рубахе из прошлого.
- Какую ещё рыбу? Мне бензинчиком разжиться, а то я твою рыбу никуда увезти не смогу.
Благо деньги в кармане были, уж не знаю с какой такой стати, но были! Сроду денег на рыбалке в карманах не таскал. Старик радостно поднялся с табуретки, точно просчитав наличие рублей за моей мокрой пазухой. Накинув старинную телогрейку, он уже увлекал меня в свою кладовую.
- Вот! - откинул он газету с ящика с копчёной стерлядкой.
- Целый ящик и почём?
- А…а, забирай за пятьсот!
- Весь? - ничуть не теряя дара речи, уверенно вопросил я охрипшим на севере голосом.
- А нужно ещё, мы ещё найдём!
- Мне, мил человек, бензин нужен. Найди мне бензина я у тебя и рыбку прикуплю!
- Бензина, это мы вмиг сладим!
Он уверенно повёл меня в соседнюю избу, возле которой я успел разглядеть огород с растущей картошкой и подсолнухами, а на частоколе изгороди, мыли свои «задницы» под сентябрьским дождём перевёрнутые банки.
Вроде бы жизнь налаживалась, в душе промелькнула надежда, и точка невозвращения осталась где-то в дождливой «щучьей» протоке!..
К лодке я пожаловал с местной свитой, бензином и ящиком стерлядки за пятьсот рублей, чем порадовал своих «подельников». Они, ещё не успев влить купленный бензин, уже пробовали копчёную стерлядку, запивая её горькой, словно бы пивом.