(no subject)
Если я что-то пишу, то чаще всего именно в таких состояниях. Но так бывает не всегда, правда))
Я ем чужие стихи, но свои не пишу из-за отсутствия душевных страстей. Эти милые мальчики всех мастей, чьи-то чужие и совсем от меня не близко. На этом я бы опрокинула стакан виски, но алкоголю временно решено отказать. Что я могу еще рассказать? Я зарыта в книги по самый череп, в котором кстати так мало места. Но кому это может быть интересно? Лучше так: я все время на грани нервного срыва и до хрипоты сама себя уговариваю не ныть. Я же сильная, блять, я справлюсь, я сама всего этого хотела и когда-нибудь смогу обо всем об этом забыть. Хроническое недосыпание делает меня неспособной чувствовать, переживать за себя и других, правда, почему-то я каждый день реву и мысленно ссорюсь с мамой. И у меня нет уверенности, что я смогу все то, что сама себе завещала. И так страшно не оправдать ожиданий, прежде всего своих.