(no subject)
Мы качаемся на волнах… раз.. два.. три…
Медленно… зыбкие молочные туманы застилают горизонт.. в них тонут деревья и дома…. Один за одним… исчезают..будто ничего и не было..
Раз… два…три…
Мы продолжаем качаться и слышим где-то вдалеке тихий-тихий звук симфонического оркестра.. и скрежет дороги.. и скрип колес…но это уже совсем не важно.. потому что нам тепло и хорошо.. и потому что мы на пути домой..
Туман льется будто из крана откуда то из-за горизонта. .и кажется мы вот-вот в нем утонем.. нам не то чтобы страшно.. я бы сказала так.. нам этого хочется.. хотя, наверное, мы сами до конца не можем себе в этом признаться..
Фары слабо освещают дорогу по которой мы едем.. всего метра на два-три вперед.. и кажется, будто ты путешествуешь от отрезка к отрезку..совсем не зная, что будет впереди.. белые ветки-разметки дороги мелькают одна за другой.. и кажется, что мы совсем готовы уснуть…
И мы плывем.. раз..
Два..
Три..
Большие деревья.. большие облака.. и маленькие птички, что сидят на проводах.. мимо.. мимо..мимо.. и снова новые облака..и новые деревья .. и новые птицы.. и снова мимо..
Говорят, что когда привыкаешь ехать, то остановиться уже не можешь.. просто потому что забываешь, какого это, прост остановиться .. и никуда не ехать..
Мы качаемся на волнах… раз.. два.. три…
И нам не хочется останавливаться.. и мы думаем.. а почему же? Зачем же? К чему же? Ведь нам так тепло и приятно.. а оказалось лишь потому.. что все мимо..мимо..мимо. .
Молоко окончательно залило все вокруг.. затопило. .и поглотило..
И оркестр все так же продолжал звучать где то вдалеке… долгим и приятным эхо.. и ты продолжаешь считать птиц на проводах..раз..два..три.. и тебе тихо и тепло.. тихо и тепло..
Медленно… зыбкие молочные туманы застилают горизонт.. в них тонут деревья и дома…. Один за одним… исчезают..будто ничего и не было..
Раз… два…три…
Мы продолжаем качаться и слышим где-то вдалеке тихий-тихий звук симфонического оркестра.. и скрежет дороги.. и скрип колес…но это уже совсем не важно.. потому что нам тепло и хорошо.. и потому что мы на пути домой..
Туман льется будто из крана откуда то из-за горизонта. .и кажется мы вот-вот в нем утонем.. нам не то чтобы страшно.. я бы сказала так.. нам этого хочется.. хотя, наверное, мы сами до конца не можем себе в этом признаться..
Фары слабо освещают дорогу по которой мы едем.. всего метра на два-три вперед.. и кажется, будто ты путешествуешь от отрезка к отрезку..совсем не зная, что будет впереди.. белые ветки-разметки дороги мелькают одна за другой.. и кажется, что мы совсем готовы уснуть…
И мы плывем.. раз..
Два..
Три..
Большие деревья.. большие облака.. и маленькие птички, что сидят на проводах.. мимо.. мимо..мимо.. и снова новые облака..и новые деревья .. и новые птицы.. и снова мимо..
Говорят, что когда привыкаешь ехать, то остановиться уже не можешь.. просто потому что забываешь, какого это, прост остановиться .. и никуда не ехать..
Мы качаемся на волнах… раз.. два.. три…
И нам не хочется останавливаться.. и мы думаем.. а почему же? Зачем же? К чему же? Ведь нам так тепло и приятно.. а оказалось лишь потому.. что все мимо..мимо..мимо. .
Молоко окончательно залило все вокруг.. затопило. .и поглотило..
И оркестр все так же продолжал звучать где то вдалеке… долгим и приятным эхо.. и ты продолжаешь считать птиц на проводах..раз..два..три.. и тебе тихо и тепло.. тихо и тепло..