Новогодний Тост
Произносить, без семи двенадцать, голосом Михаила Жванецкого.
Ну, заяц, погоди! Погоди, не спеши, не надо так быстро. Так обычно у зайцев и у кроликов и бывает - раз, раз, раз и в дамки. Не успел повернуться, не успел пот с лица вытереть мозолистой ладонью, так он тут, как тут. Сидит, улыбается - белый и пушистый. Года - они всегда так начинаюстя, белыми и пушистыми. Рюмочки налиты чем-то умопомрачительно - холодным, оливье из тазиков через край, шуба сёлёдочку накрыла нежно, огурчики пупырышками, грибочки согнулись в экстазе, салаты мягенькие, ещё лицом не примятые, сантехника сверкает в предстоящем ужасе белизной. И - тишина. Нет, конечно, шум стоит и телевизор президентским голосом и Пугачёва из соседней комнаты и дядя Миша громко сморкается и тётя Соня голосом своего декольте смеётся. Но внутри всё тихо, органы и члены замерли в ожидании. Даже сердце на секунду остановилось и печень притихла в испуге. Ты окидываешь взглядом стол, друзей, которых выбирают и родственников, которые выбирают и предвкушаешь. И не только оливье и квашенную капусту, а целый год, все 365 предстоящих дней.
Сейчас год белый и пушистый, а будет ли он таким, скажем в марте? Не поменяет ли он цвет к июню, а мех к сентябрю? А ведь, может ведь, сволочь такая - с годами, обычно, так и происходит. Они скукоживаются, линяют и даже плохо пахнут. И милая хорошенькая зверушка, такая нежная и ласковая вдруг начинает превращаться в жирную свинью, свирепо хрюкающую скотину. А ведь никуда не денешься, другой-то у тебя нет и ты тащишь на себе это мерзкое животное и ждёшь, когда оно уже сдохнет на праздничном столе следующего нового года.
А может так случится, что этот маленький зайчик, похожий на кошечку (или наоборот), уже к весне отрастил сверкающие клыки и норовит тебя укусить, как ты вот эту селёдочку. И провести тебе остаток года, прячась за мебелью, вздрагивая от каждого шороха, шарахаясь от теней и интернета.
Или твой белый и пушистый год вдруг начинает болеть и ты мотаешься с ним по городу от одного ветеринара к другому. Чертыхаешься, вздыхаешь и платишь, платишь и платишь. А куда деться? Год он у нас один, надо его сохранять. Главное - не сдаться, не сойти с дистанции, добежать, донести, доволочь к следующему новогоднему столу свою зверушку. И по возможности в первозданном состоянии. В белом и пушистом виде.
С новым годом!
Ну, заяц, погоди! Погоди, не спеши, не надо так быстро. Так обычно у зайцев и у кроликов и бывает - раз, раз, раз и в дамки. Не успел повернуться, не успел пот с лица вытереть мозолистой ладонью, так он тут, как тут. Сидит, улыбается - белый и пушистый. Года - они всегда так начинаюстя, белыми и пушистыми. Рюмочки налиты чем-то умопомрачительно - холодным, оливье из тазиков через край, шуба сёлёдочку накрыла нежно, огурчики пупырышками, грибочки согнулись в экстазе, салаты мягенькие, ещё лицом не примятые, сантехника сверкает в предстоящем ужасе белизной. И - тишина. Нет, конечно, шум стоит и телевизор президентским голосом и Пугачёва из соседней комнаты и дядя Миша громко сморкается и тётя Соня голосом своего декольте смеётся. Но внутри всё тихо, органы и члены замерли в ожидании. Даже сердце на секунду остановилось и печень притихла в испуге. Ты окидываешь взглядом стол, друзей, которых выбирают и родственников, которые выбирают и предвкушаешь. И не только оливье и квашенную капусту, а целый год, все 365 предстоящих дней.
Сейчас год белый и пушистый, а будет ли он таким, скажем в марте? Не поменяет ли он цвет к июню, а мех к сентябрю? А ведь, может ведь, сволочь такая - с годами, обычно, так и происходит. Они скукоживаются, линяют и даже плохо пахнут. И милая хорошенькая зверушка, такая нежная и ласковая вдруг начинает превращаться в жирную свинью, свирепо хрюкающую скотину. А ведь никуда не денешься, другой-то у тебя нет и ты тащишь на себе это мерзкое животное и ждёшь, когда оно уже сдохнет на праздничном столе следующего нового года.
А может так случится, что этот маленький зайчик, похожий на кошечку (или наоборот), уже к весне отрастил сверкающие клыки и норовит тебя укусить, как ты вот эту селёдочку. И провести тебе остаток года, прячась за мебелью, вздрагивая от каждого шороха, шарахаясь от теней и интернета.
Или твой белый и пушистый год вдруг начинает болеть и ты мотаешься с ним по городу от одного ветеринара к другому. Чертыхаешься, вздыхаешь и платишь, платишь и платишь. А куда деться? Год он у нас один, надо его сохранять. Главное - не сдаться, не сойти с дистанции, добежать, донести, доволочь к следующему новогоднему столу свою зверушку. И по возможности в первозданном состоянии. В белом и пушистом виде.
С новым годом!