век писателей
все говорят по-разному.
я же заявляю: Наш век - век писателей.
каждый второй либо задумывался, либо начинал писать книгу. это я не говорю ещё про тех, кто написал эту самую "книгу" и выпустил её в продажу.
написать книгу хотел каждый.
при этом в этом мире я знаю только трёх людей, чьи книги были интересны, хотя бы лично мне: моего папы, мамы и брата.
но они книг писать не собираются и это является большой потерей для литературы. поверьте, я слышал эти многочисленные истории и заслушивался ими. неоднократно просил повторить военные истории про дедов или первые шаги их (мамы и папы) совместной жизни, когда друзей была полна маленькая кухня, все рассаживались на полу, а дом обогревала печь, в которую нужно было подкидывать дрова.
Жизнь моего брата для меня всегда была практически на ладони, и то в его военно-медицинской жизни, я уверен, есть такое, что я не слышал или видел только отголоски этих историй. Одна только история о том, как мы несли с ним первый им купленный телевизор из одного села в другое...
Это было бы интересно почитать, но книг писать они не собираются...
А я собирался... и, раскаюсь, не раз начинал книгу....
и вот когда окончательно я решил, что написать книгу мне не дано, да и не о чём, я решил отложить всё сторону забросить онлайн записи. Теперь я могу только пофантазировать о том, что бы я в ней написал.
в ней наверное, я не уверен, было бы описание каких-то мелочей, которые можно встретить в трамвае, например:
"парень с огромной белой табличкой и красными буквами на ней стоял у входа, приближался кондуктор.
- у всех билетики? - кондуктор оценивал ситуацию - все купили? гражданин?
парень с табличкой мотнул головой, создалось ощущение что он не ответил на вопрос, а только указал на что-то происходящее на улице.
- молодой человек, что у вас?
- да выхожу уже - нашёлся парень.
- так, а проезд же оплатить надо!
- так и я еду долго, не одну ж остановку!
кондуктор махнула на него рукой. парень выиграл. каким образом? здравый смысл умалчивает."
".. а вышел я на остановке, оглядывал Невский. На подоконнике сидел гармонист, что-то напевая. Очень задорно звучала его песня, зубы блестели на солнце - он продавал себя и свою песню прохожему. А рядом стоял человек с виду пьяный. Он донимал уличного музыканта, время от времени желая обнять его. Мужчина с гармонью, отмахивался от него как мог (точнее как позволяли обстоятельства, ведь руки были заняты):
- да, зае*ал ты! - говорил музыкант и дальше продавал свою песню прохожим с той же улыбкой, будто бы нервные срывы это не про него. пока я шёл, а я проходил очень быстро, музыкант срывался трижды...."
я же заявляю: Наш век - век писателей.
каждый второй либо задумывался, либо начинал писать книгу. это я не говорю ещё про тех, кто написал эту самую "книгу" и выпустил её в продажу.
написать книгу хотел каждый.
при этом в этом мире я знаю только трёх людей, чьи книги были интересны, хотя бы лично мне: моего папы, мамы и брата.
но они книг писать не собираются и это является большой потерей для литературы. поверьте, я слышал эти многочисленные истории и заслушивался ими. неоднократно просил повторить военные истории про дедов или первые шаги их (мамы и папы) совместной жизни, когда друзей была полна маленькая кухня, все рассаживались на полу, а дом обогревала печь, в которую нужно было подкидывать дрова.
Жизнь моего брата для меня всегда была практически на ладони, и то в его военно-медицинской жизни, я уверен, есть такое, что я не слышал или видел только отголоски этих историй. Одна только история о том, как мы несли с ним первый им купленный телевизор из одного села в другое...
Это было бы интересно почитать, но книг писать они не собираются...
А я собирался... и, раскаюсь, не раз начинал книгу....
и вот когда окончательно я решил, что написать книгу мне не дано, да и не о чём, я решил отложить всё сторону забросить онлайн записи. Теперь я могу только пофантазировать о том, что бы я в ней написал.
в ней наверное, я не уверен, было бы описание каких-то мелочей, которые можно встретить в трамвае, например:
"парень с огромной белой табличкой и красными буквами на ней стоял у входа, приближался кондуктор.
- у всех билетики? - кондуктор оценивал ситуацию - все купили? гражданин?
парень с табличкой мотнул головой, создалось ощущение что он не ответил на вопрос, а только указал на что-то происходящее на улице.
- молодой человек, что у вас?
- да выхожу уже - нашёлся парень.
- так, а проезд же оплатить надо!
- так и я еду долго, не одну ж остановку!
кондуктор махнула на него рукой. парень выиграл. каким образом? здравый смысл умалчивает."
".. а вышел я на остановке, оглядывал Невский. На подоконнике сидел гармонист, что-то напевая. Очень задорно звучала его песня, зубы блестели на солнце - он продавал себя и свою песню прохожему. А рядом стоял человек с виду пьяный. Он донимал уличного музыканта, время от времени желая обнять его. Мужчина с гармонью, отмахивался от него как мог (точнее как позволяли обстоятельства, ведь руки были заняты):
- да, зае*ал ты! - говорил музыкант и дальше продавал свою песню прохожим с той же улыбкой, будто бы нервные срывы это не про него. пока я шёл, а я проходил очень быстро, музыкант срывался трижды...."