Заплатанной
В город выходил. Серое там сегодня. Межсезонье. Всё серое - небо серое, земля серая, деревья серые. Хорошо. Идешь себе, по сторонам смотришь, а вокруг - ну чо вокруг, саратов вокруг. Именно так, с маленькой буквы. Не имя собственное, а явление. Это вот как? не то штоб срань, хотя срань конешно, но это не главное. Залатанное всё. Не только улица или там тротуар (какой там вообще тротуар, хотя почему нет, собственно? бордюр есть, значит тротуар, а бордюр есть, грех жаловаться), а вообще всё залатанное. Деревянная избушка, обитая сайдингом. Пластиковое окно на фасаде столетней давности. Оракал на заводском корпусе.
Не залатанное, а - как это там у классика? "- А! заплатанной, заплатанной! - вскрикнул мужик. Было им прибавлено и существительное к слову "заплатанной", очень удачное, но неупотребительное в светском разговоре, а потому мы его пропустим". Что там за слово было, так и не узнать никогда. Но вот заплатанной - это да, это он, это саратов. Комариный писк, лучезарный блеск. Гарантийный крест, ритуальный плач. Заплата на заплате.
Всё это очень гармонично на самом деле. Ну вот такая гармония, а кто говорил, што будет легко. Зато единство формы и содержания. Что снаружи, то и у человека внутри. Вот точно то же самое у всех нас в головах. Евроремонт в хрущевке. Торговый центр в заводском цеху. Музыка александрова, слова михалкова, но не те слова, что с детства наизусть, а другие, которые запомнить невозможно в принципе (и очень хорошо, что невозможно).
Нет, я прекрасно понимаю тех, кто радуется, што в москве ларьки снесли. Потому что слишком уж невыносима эта гармония. Нельзя ж ходить и на каждом шагу натыкаться на свое отражение в окружающем. От этого всего послесовецкий человек страдает, фрустрирует и хочет снова быть совецким. Давайте весь этот сайдинг, пластик и оракал обдерем, штоб серые бетонные параллелепипеды ничто не оскверняло. Глупый белый человек, от себя не убежишь.
А мы тут никуда и не бегаем. Будет лето, будет попроще. По-домашнему будет. Ну такой вот дом у нас, чо ж теперь. Непосильный грех, терпеливый бог. Терпеливый я, так и есть. Заплата на заплате.
Не залатанное, а - как это там у классика? "- А! заплатанной, заплатанной! - вскрикнул мужик. Было им прибавлено и существительное к слову "заплатанной", очень удачное, но неупотребительное в светском разговоре, а потому мы его пропустим". Что там за слово было, так и не узнать никогда. Но вот заплатанной - это да, это он, это саратов. Комариный писк, лучезарный блеск. Гарантийный крест, ритуальный плач. Заплата на заплате.
Всё это очень гармонично на самом деле. Ну вот такая гармония, а кто говорил, што будет легко. Зато единство формы и содержания. Что снаружи, то и у человека внутри. Вот точно то же самое у всех нас в головах. Евроремонт в хрущевке. Торговый центр в заводском цеху. Музыка александрова, слова михалкова, но не те слова, что с детства наизусть, а другие, которые запомнить невозможно в принципе (и очень хорошо, что невозможно).
Нет, я прекрасно понимаю тех, кто радуется, што в москве ларьки снесли. Потому что слишком уж невыносима эта гармония. Нельзя ж ходить и на каждом шагу натыкаться на свое отражение в окружающем. От этого всего послесовецкий человек страдает, фрустрирует и хочет снова быть совецким. Давайте весь этот сайдинг, пластик и оракал обдерем, штоб серые бетонные параллелепипеды ничто не оскверняло. Глупый белый человек, от себя не убежишь.
А мы тут никуда и не бегаем. Будет лето, будет попроще. По-домашнему будет. Ну такой вот дом у нас, чо ж теперь. Непосильный грех, терпеливый бог. Терпеливый я, так и есть. Заплата на заплате.