по любви
не звони
и не спрашивай их о нашей смерти - тебе никто слова не бросит
детали уже в конверте или просто в пути
скажут лишь, что нас нашли среди бела поля под Ригой где-то в начале марта.
были волки. вороны и пол маккартни звучал в наушниках дерзкою хрипотцой
тебя нашли с неприлично счастливым лицом, словно ты впервые увидел море.
меня же с пустынным взглядом, будто на хоре фальшивлю в последнем ряду,
а в руке была крепко сжата металлическая отмычка - море давно было вредной моей привычкой.
с наших тел прорастают сочные стебли тюльпанов, что само по себе как-то странно в начале марта.
но ты всегда утверждал "что до странностей - равных нам не сыскать."
потому все идет по плану: земля едва прикрыта снегом - наша кровать, небо - теплое шерсткое одеяло
знаешь, нас было мало, а мира много
и он нас сглазил косоглазым своим прищуром
меня - мельком и не любя
тебя - посмертно и по любви
мама потом непременно шепнет судмедэксперту на ухо, что ты был чудовищно бестолков и смертельно развязен
то есть из грязи в князи, но лишь из мертвого моря грязи.
все стояли над нами торжественно молча, словно пред морем
мысленно все ухмылялись предсмертной твоей прытце
не звони
и не спрашивай их о нашей смерти
по скольку игла в яйце
а яйцо в ларце