поэзия - для настроения. спасибо Борису за вчерашнее ссылко. жесть.
Рецензия на «Если вдруг займеться сердце рано по утру...» (Эдуард Шляпников)
О мне.
Белеет череп одинокий.
Изба на фоне голубом.
На стрежень абордаж глубокий
Упал на лоб, но сбит веслом.
Гурьбой солдат вернулся с фронта,
Устав с горбушек снял кирзу.
На взрыд старуха мать, без понта,
Смахнула с бровушки слезу.
Совсем лицо ее седое.
Сел посидеть на посошок.
ЛомИтся стол наш хлебом с солью,
В печи с помоями горшок.
Скот голосит в хлеву уныло.
В сенЯх на крыше течь течет.
Косым дождем ее пробило,
А ель смолу не отдает.
Водой наполнив коромысло
Краса с грудями на лице
Мне рассказала вдруг, нет смысла
Искать с ней встречи на крыльце.
И встали горлом в коме слезы.
Ушла, под стрекот светлячков.
Лишь силует избы белесый,
Стучусь в него, без дураков.
Стучусь башкой в берет одетой,
Признатой годной к строевой.
Что сразу не пошел в поэты?
Зачем мне армия? На кой?
Зря молодые годы пали!
За зря пролито столько сил!
Ведь вместе помню ликовали,
Когда повестку получил...
Вот так... Ушла моя невеста,
Но дух поэта не утих.
Я знаю - нет святее места,
Чем, там где то, чем лОжишь стих.
Что сделал я не так, ребята?
Ведь я сражал за "Миру - Мир!".
Ех... Гляну телек. Что там НАТО?
И стих пойду писать... В сортир.
Сергей Кислый
это отсюдова http://proza.ru/rec_author.html?coronel
О мне.
Белеет череп одинокий.
Изба на фоне голубом.
На стрежень абордаж глубокий
Упал на лоб, но сбит веслом.
Гурьбой солдат вернулся с фронта,
Устав с горбушек снял кирзу.
На взрыд старуха мать, без понта,
Смахнула с бровушки слезу.
Совсем лицо ее седое.
Сел посидеть на посошок.
ЛомИтся стол наш хлебом с солью,
В печи с помоями горшок.
Скот голосит в хлеву уныло.
В сенЯх на крыше течь течет.
Косым дождем ее пробило,
А ель смолу не отдает.
Водой наполнив коромысло
Краса с грудями на лице
Мне рассказала вдруг, нет смысла
Искать с ней встречи на крыльце.
И встали горлом в коме слезы.
Ушла, под стрекот светлячков.
Лишь силует избы белесый,
Стучусь в него, без дураков.
Стучусь башкой в берет одетой,
Признатой годной к строевой.
Что сразу не пошел в поэты?
Зачем мне армия? На кой?
Зря молодые годы пали!
За зря пролито столько сил!
Ведь вместе помню ликовали,
Когда повестку получил...
Вот так... Ушла моя невеста,
Но дух поэта не утих.
Я знаю - нет святее места,
Чем, там где то, чем лОжишь стих.
Что сделал я не так, ребята?
Ведь я сражал за "Миру - Мир!".
Ех... Гляну телек. Что там НАТО?
И стих пойду писать... В сортир.
Сергей Кислый
это отсюдова http://proza.ru/rec_author.html?coronel