Утка

Mar 30, 2017 07:24

С детства не любил холод, особенно когда голодный. Зубы стучат, под кожей мышцы сводит, а в душе лютует страх. Страшно, что произойдёт нечто такое, отчего придётся остаться на этом холоде навсегда.
Страшнее этого только клаустрофобия, но она накатывает только в незнакомых местах.
Когда вырос (не в высоту, повзрослел), пытался отучить себя бояться - и деньги есть, и слуги. Не должны дать замёрзнуть вроде бы. Твёрдо решил встать на горные лыжи.
Встал. Лыжи так и не полюбил, зато капитально пристрастился к кокаину.

И про язык надо рассказать. Вечно он умничать лезет. "Язык твой поганый", - мама так в детстве и говорила. Вот вроде ничего обидного и не сказал, а людям неприятно. Обижаются. Друзья во дворе за хитрость Троцким обзывали. Брали за руки, за ноги, раскачивали и бросали в крапиву. Это у них называлось "депортировать в Мексику". Однажды даже пытались убить ледорубом. В шутку.

- Утку высели! - Димон аж вздрогнул, старший товарищ опять зашёл без стука. Знает ведь, что не люблю так, а все равно не стучит.
- Какую утку?! - автоматически вырвалось у премьера
- Да ты и в правду заработался. Я говорю, эту проститутку, французского премьера выселили из собственного кабинета. Твари неблагодарные. Предлагаю отметить, полетели отдохнём
- На юг?
- Что ж мы, утки что ли?

"Он не может меня подкалывать, за последние десять лет он не пошутил ни разу. Он просто сказал про уток и ничего не имел в виду", - так успокаивал себя премьер на пути к взлётной площадке. "Только бы не очень далеко, чтоб интернет хотя бы ловил", - мечтал он.
- Куда летим? - как бы невзначай спросил
- На Северный полюс! - радостно ответил президент и шутливо стукнул премьера по заднице ледорубом.

отсюда

сказки, проза, Юрий Венедиктович

Previous post Next post
Up