часть четвертая: сумрачно.
Утро. Побег из дружественного дома на ранней электричке увенчался успехом и вот я уже готов к началу нового пути. Маршрут полуклассический. Сначала Ивангород, что на самой границе с Эстонской республикой, а затем псковские туристические Мекки: Печорский монастырь, Изборск и сама столица земли скобарей...
Еще в поезде появились первые сомнения относительно открытости нашего приграничья. Темный вагон спального типа трясся по кингесеппской ветке, а пассажиры чем дальше тем большие страшилки рассказывали мне о пропускном режиме. Но уже ко второму часу поездки, на основании слов тамошних аборигенов был составлен план проникновения. Высадившись в бывшем Ямбурге и осмотрев местные достопримечательности(их число не слишком велико) я намеривался въехать в запретный для посторонних город на местном пригородном автобусе, благо по слухам они досмотру не подлежали. В дороге меня ждал первый шок. Я всегда знал, что родная земля способна порождать чудовищ, но что таких...Представьте себе пару опор линий электропередач. Теперь наклоните их в противоположные стороны на 45 градусов и нарастите длину метров до пятисот-шестисот. Получается что-то похожее на огромные стальные тараканьи усы, торчащие из-за леса... именно так выглядело причудливое сооружение , введшее мое сознание в состояние сумеречное, если не сказать больше. Вспомнились «психовышки» из «Обитаемого острова» братьев Стругацких. До сих пор теряюсь я в догадках относительно сей постройки. Однако уже вскоре мне пришлось оторваться от созерцания заоконного пейзажа. В салон вошли бравые ребята в форме, последовал короткий, но не слишком приятный разговор и...ваш покорный слуга остался на внешней стороне заставы, а автобус благополучно проследовал к цели своего путешествия. А всего в нескольких сотнях метров уже белел «длинный Герман».. не знаю, что было сильнее. Обида за потраченное впустую время или нежелание признавать собственное поражение, но.. я вспомнил любимый роман Ремарка и у стремился в ближайшую деревню. Искать обходные пути. Асфальт-проселок-колея-тропка...вскоре исчезли последние признаки какой-либо дороги. Вспомнив ласковым ловом оставленный впопыхах компас я пробирался через лес, надеясь не потерять направление. Благо, по моим расчетам пройти нужно было сего ничего. Спустя минут десять я услышал где-то невдалеке собачий лай. Промычав в никуда что-то вроде «чтоб я еще раз, да никогда больше...» я прибавил шагу.
А на выходе из леса меня уже встречали. К счастью не те, благодаря кому «граница на замке»,а всего лишь мирно пасущееся стадо. Едва избежав чрезмерно близкого контакта с отдельным его представителем, я направился в сторону видневшихся невдалеке крепостных башен.
Знаете, логика некоторых запрещений никогда не станет ясной мне. Среди них и ограничение на въезд в чудесные места вроде Ивангорода. Для того чтоб привлечь сюда сотни и тысячи туристов не нужно почти ничего. Тем более ,что граница здесь проходит прямо по реке и пересечь ее в пределах города не так уж просто...
А меж тем здесь есть что посмотреть. Не говоря даже о шпилях и башнях ,виднеющихся на эстонском берегу. Есть тут кто-нибудь, кто помнит советскую эпическую кинокартину «Айвенго»? Где Высоцкий играет на гитаре и Робина Гуда? А концовку со штурмом помните? Так вот это и есть иваногородская крепость. А вернее сразу три крепости. «большой Боярший город», «боярший вал» и грозно возвышающийся над ними четырехбашенный Замок. И все это снабжено коридорами, залами, переходами, винтовыми лестницами и прочим антуражем. Пожалуй, не найдется (разве что за исключением Свеаборга да Замка Святого Ангела в Риме) укрепления произведшего на меня большее впечатление.
Однако и сам городок может похвастаться собственной, скажем так..атмосферой. На автобусной станции кучкуются люди. Долго я пытался разгадать их тяжелый взгляд исподлобья, непроницаемые лица и общую настороженность. На контакт люди не шли. На вопросы о том, куда путь держат не отвечали. И только ,когда подъехал евробас и вся эта ватага подняла с характерным звоном свои безразмерные рюкзаки мне все наконец стало ясно. Это те самые «серые паспорта» или «неграждане», о которых мне столько рассказывали в дороге. Имеющие возможность свободного перехода через границу, эти люди активно пользуются ею перевозя через Нарову табак и алкоголь, и делая таким образом свой маленький, но волне налаженный и ставший здесь уже традиционным бизнес.
Тем временем я отправился в город Сланцы, ближайший к границам псковской земли райцентр. Я уже говорил про чукдовищ,верно? Так вот моя мера на тот день еще не была достигнута. Ибо подвезти меня взялось просто таки фантасмагорическое порождение завода КАМАЗ. Кабина как у космического корабля, трехосный «Урал» в кузове, колеса почти в рост человека...да, такое меня еще не подвозило) Но ситуация тем не исчерпывалась. Попутчиками моими стали занятый баранкой солдатик и вольготно откинувшийся на сидение офицер с погонами капитана авиации. Лицо его производило чрезвычайно неприятное впечатление. Мясистый красноватый нос, низкие брови... образ довершала тонюсенькая шея и пальцы в бородавках, коими он беспрестанно барабанил по пластиковой папке, что лежала у него на коленях. Машина остановилась у ворот части. «Сейчас, дальше поедем.- пробормотал офицер: только колеса сменить надо».с этими словами он на пару минут скрылся за КПП. Вернувшись он завел припаркованный в ближайшей рощице «Пассат»,скинул форменный китель и сказал: «ну на *** ,чтоб я еще с этими военными хоть раз связался»-думаю не надо объяснять, сколько комизма было заключено в этой краткой сцене=).Впрочем, кем бы он ни был этот загадочный мастер перевоплощений, уже через несколько минут я был в Сланцах.
«пациент не жив, пациент не мертв» такое определение вполне соответствует этому когда-то процветающему шахтерскому городу. Всего здесь четыре шахты, где добывалось сырье для химической промышленности. Из них три стоят законсервированные, разворовываются охотниками за металлом, разрушаются и приходят в негодность. Над городом возвышаются многометровые горы неперебраной породы. Говорят, местные жители зимой умудряются кататься с них на лыжах. Какой никакой , а прок от наследия прошлого. Отсюда хочется скорее уехать. От пыльного облака, от скелетов заводских комплексов, от улиц, где нет ни единого жилого дома... Уже через три часа я смотрел на псковский Кром. На часах была полночь.
Еще в поезде появились первые сомнения относительно открытости нашего приграничья. Темный вагон спального типа трясся по кингесеппской ветке, а пассажиры чем дальше тем большие страшилки рассказывали мне о пропускном режиме. Но уже ко второму часу поездки, на основании слов тамошних аборигенов был составлен план проникновения. Высадившись в бывшем Ямбурге и осмотрев местные достопримечательности(их число не слишком велико) я намеривался въехать в запретный для посторонних город на местном пригородном автобусе, благо по слухам они досмотру не подлежали. В дороге меня ждал первый шок. Я всегда знал, что родная земля способна порождать чудовищ, но что таких...Представьте себе пару опор линий электропередач. Теперь наклоните их в противоположные стороны на 45 градусов и нарастите длину метров до пятисот-шестисот. Получается что-то похожее на огромные стальные тараканьи усы, торчащие из-за леса... именно так выглядело причудливое сооружение , введшее мое сознание в состояние сумеречное, если не сказать больше. Вспомнились «психовышки» из «Обитаемого острова» братьев Стругацких. До сих пор теряюсь я в догадках относительно сей постройки. Однако уже вскоре мне пришлось оторваться от созерцания заоконного пейзажа. В салон вошли бравые ребята в форме, последовал короткий, но не слишком приятный разговор и...ваш покорный слуга остался на внешней стороне заставы, а автобус благополучно проследовал к цели своего путешествия. А всего в нескольких сотнях метров уже белел «длинный Герман».. не знаю, что было сильнее. Обида за потраченное впустую время или нежелание признавать собственное поражение, но.. я вспомнил любимый роман Ремарка и у стремился в ближайшую деревню. Искать обходные пути. Асфальт-проселок-колея-тропка...вскоре исчезли последние признаки какой-либо дороги. Вспомнив ласковым ловом оставленный впопыхах компас я пробирался через лес, надеясь не потерять направление. Благо, по моим расчетам пройти нужно было сего ничего. Спустя минут десять я услышал где-то невдалеке собачий лай. Промычав в никуда что-то вроде «чтоб я еще раз, да никогда больше...» я прибавил шагу.
А на выходе из леса меня уже встречали. К счастью не те, благодаря кому «граница на замке»,а всего лишь мирно пасущееся стадо. Едва избежав чрезмерно близкого контакта с отдельным его представителем, я направился в сторону видневшихся невдалеке крепостных башен.
Знаете, логика некоторых запрещений никогда не станет ясной мне. Среди них и ограничение на въезд в чудесные места вроде Ивангорода. Для того чтоб привлечь сюда сотни и тысячи туристов не нужно почти ничего. Тем более ,что граница здесь проходит прямо по реке и пересечь ее в пределах города не так уж просто...
А меж тем здесь есть что посмотреть. Не говоря даже о шпилях и башнях ,виднеющихся на эстонском берегу. Есть тут кто-нибудь, кто помнит советскую эпическую кинокартину «Айвенго»? Где Высоцкий играет на гитаре и Робина Гуда? А концовку со штурмом помните? Так вот это и есть иваногородская крепость. А вернее сразу три крепости. «большой Боярший город», «боярший вал» и грозно возвышающийся над ними четырехбашенный Замок. И все это снабжено коридорами, залами, переходами, винтовыми лестницами и прочим антуражем. Пожалуй, не найдется (разве что за исключением Свеаборга да Замка Святого Ангела в Риме) укрепления произведшего на меня большее впечатление.
Однако и сам городок может похвастаться собственной, скажем так..атмосферой. На автобусной станции кучкуются люди. Долго я пытался разгадать их тяжелый взгляд исподлобья, непроницаемые лица и общую настороженность. На контакт люди не шли. На вопросы о том, куда путь держат не отвечали. И только ,когда подъехал евробас и вся эта ватага подняла с характерным звоном свои безразмерные рюкзаки мне все наконец стало ясно. Это те самые «серые паспорта» или «неграждане», о которых мне столько рассказывали в дороге. Имеющие возможность свободного перехода через границу, эти люди активно пользуются ею перевозя через Нарову табак и алкоголь, и делая таким образом свой маленький, но волне налаженный и ставший здесь уже традиционным бизнес.
Тем временем я отправился в город Сланцы, ближайший к границам псковской земли райцентр. Я уже говорил про чукдовищ,верно? Так вот моя мера на тот день еще не была достигнута. Ибо подвезти меня взялось просто таки фантасмагорическое порождение завода КАМАЗ. Кабина как у космического корабля, трехосный «Урал» в кузове, колеса почти в рост человека...да, такое меня еще не подвозило) Но ситуация тем не исчерпывалась. Попутчиками моими стали занятый баранкой солдатик и вольготно откинувшийся на сидение офицер с погонами капитана авиации. Лицо его производило чрезвычайно неприятное впечатление. Мясистый красноватый нос, низкие брови... образ довершала тонюсенькая шея и пальцы в бородавках, коими он беспрестанно барабанил по пластиковой папке, что лежала у него на коленях. Машина остановилась у ворот части. «Сейчас, дальше поедем.- пробормотал офицер: только колеса сменить надо».с этими словами он на пару минут скрылся за КПП. Вернувшись он завел припаркованный в ближайшей рощице «Пассат»,скинул форменный китель и сказал: «ну на *** ,чтоб я еще с этими военными хоть раз связался»-думаю не надо объяснять, сколько комизма было заключено в этой краткой сцене=).Впрочем, кем бы он ни был этот загадочный мастер перевоплощений, уже через несколько минут я был в Сланцах.
«пациент не жив, пациент не мертв» такое определение вполне соответствует этому когда-то процветающему шахтерскому городу. Всего здесь четыре шахты, где добывалось сырье для химической промышленности. Из них три стоят законсервированные, разворовываются охотниками за металлом, разрушаются и приходят в негодность. Над городом возвышаются многометровые горы неперебраной породы. Говорят, местные жители зимой умудряются кататься с них на лыжах. Какой никакой , а прок от наследия прошлого. Отсюда хочется скорее уехать. От пыльного облака, от скелетов заводских комплексов, от улиц, где нет ни единого жилого дома... Уже через три часа я смотрел на псковский Кром. На часах была полночь.