Мотылёк.
***
Опять пою... Зачем пишу ?
О чём безудержно грущу?
Душа устала приземляться,
По мыслей завиткам скитаться,
К печальной правде прислоняться
И обжигаться на ветру --
Две строчки слов не наберу --
Лишь музыка влечёт куда-то,
Где я была уже когда-то...
На древе жизни -- кокон белый,
Сплетённый паутинкой шёлка;
В нём мотылёк, пока незрелый,
Он спит, но спать ему недолго.
Окрепнут крылья ближе к лету,
И собственных иллюзий нить
Он прогрызёт в стремленьe к свету
И кокон бросит, чтобы жить.
Не всем ветрам подвластны души:
Трепещут, но на огонёк... Летят.
Вот свет всё ярче, жар всё суше,
Однако ж нет пути назад.
Сгореть, украсив вспышкой пламя,
Как факел, уголёк, звезда...
И правду обрести как знамя:
Смерть не обманет никогда.
28 сентября 2014
Опять пою... Зачем пишу ?
О чём безудержно грущу?
Душа устала приземляться,
По мыслей завиткам скитаться,
К печальной правде прислоняться
И обжигаться на ветру --
Две строчки слов не наберу --
Лишь музыка влечёт куда-то,
Где я была уже когда-то...
На древе жизни -- кокон белый,
Сплетённый паутинкой шёлка;
В нём мотылёк, пока незрелый,
Он спит, но спать ему недолго.
Окрепнут крылья ближе к лету,
И собственных иллюзий нить
Он прогрызёт в стремленьe к свету
И кокон бросит, чтобы жить.
Не всем ветрам подвластны души:
Трепещут, но на огонёк... Летят.
Вот свет всё ярче, жар всё суше,
Однако ж нет пути назад.
Сгореть, украсив вспышкой пламя,
Как факел, уголёк, звезда...
И правду обрести как знамя:
Смерть не обманет никогда.
28 сентября 2014