Старьё всякое, 7-8-годовалой давности, выкину из головы сюда, чтобы в ней больше не вертелось...
Осень.
Отчего так прозрачно осеннее время?
Расточительно медлит, минуты глотая,
И уводит поэта от избранной темы,
озаряя стихами прохожих случайных...
Отчего так пугливы осенние краски?
Притворяясь обычными, вмиг отступают
Пред восторгом медовым, пред заревом властным,
Сладкой спелостью века налившись до краю...
Оттого, что истории близится осень -
Тихим словом приветит и ждать не заставит.
Что сейчас не увидишь - не встретишь и после.
Что не выскажешь сердцем - в беззвучие канет.
Свет последний, прекрасный, зовущий устало,
Уходящий без ропота, боли и стона...
Всей поэзии мира мучительно мало,
Чтобы в самом конце попрощаться достойно.