Попрошение
Все откладываю на потом:
книги и что по углам
глаз.
Совесть бьет по рукам.
- Я пас.
- А говорил «хоть потоп...»
Откладываю на черный день
немного дыхания, слез
грот.
Смерть - престарелый пес -
пьет
еле живую тень.
Откладываю, вынимая из рта
хлеб. Замыкаю печь.
В ответ ухмыляется пустота
настоящего. Вечер.
13'ja'11
© Борислав Залесский