Спор о белом быке

[duhov_vek]

- Он - белый бык, он чудо из чудес,
Ни пятнышка на нём и ни пестринки.
Он днём и ночью бел. Откуда он -
Никто не знает. Сон о нём я видел,
И был разбужен вдруг его росистым рёвом,
И солнце у него между рогов…
- Ты говоришь, на солнце? Бел как день?
И бледен ночью? А его ты видел,
Когда он тёрся утром о хайтан?
И он остался тем же - ни пылинки,
Ни раны, ни царапины? И белым
Остался он, когда пришёл к скале,
Где ангелы дудели внутрь пещеры
Для двух влюблённых, спрятавшихся в ней
От гнева отчего? От несогласья с ними
Его глаза не налились грозой,
Не стали камнем? Не разбились в реках
Лучистых слёз? И он не танцевал,
Остался прежним? - Стой! Я говорил про цвет,
Про стать его, не больше, и добавил,
Что он чудесен.
- Чудесен чем? Затерянным ярмом
В ограде нищих? Откровеньем рог?
Звездой в загривке, беленькой на белом?
- Тогда он тёмен, друг. Он чёрен словно бровь
Бесстыжей дочери твоей, что вдруг сбежала
И заперлась в пещере с парнем, ты же, ты
Запутываешь сам себя, пытаясь
Спасти её и от быка, и от разлуки
Со смертью. Мне бы поискать
Быка, пока костёр его не тронул.
- Иди, зови. А бык убрёл на водопой,
На отраженье, скважиной на солнце.
Он из моих ладоней сизый хлеб
Слизнул - и был таков. Эй, глаз ревущий!